Светало. Половина пятого утра… "Четыре тридцать. Утро или ночь? И этот вздох – в пределах сна глубокий. И сон – как жизнь. Во сне нельзя помочь. Одно лишь можно – передвинуть сроки. Четыре сорок. За окном светает. О чем она сейчас и не мечтает?" Эти строки, ворвались в сознание из глубин памяти. "Виктор Коркия. А ведь с его стихами, я познакомился именно тогда и там"… Практически седой, коротко стриженый, лысеющий мужчина, повернул голову. Двуспальная кровать. Его половина не тронута. На второй, спиной к нему, спала жена. Смугловатое плечо, предплечье, на фоне цветного пододеяльника. Темные волосы на подушке. Ямочка на затылке и тонкая блестящая полоска цепочки. Мерное дыхание. Он с нежностью смотрел на нее. Затем зажмурился, открыл глаза и отвернулся обратно к монитору. Спит... Пусть спит... Так лучше... Андрей откинулся в кресле, и отодвинул от себя клавиатуру. Он писал уже несколько часов. Хотелось пить, бутылка с водой иссякла. Но вставать, не завершив, не хотелось. Тупо ныла голов
Шесть недель юности. 22 часть. Эпилог (рассказ) М. Старостин
6 марта 20226 мар 2022
122
3 мин