- ...а вы, собственно... кто?
- Простите?
- А вы кто, собственно?
- Латерн.
- Нет, это мы знаем... Но кем вы работаете? Кто вы? Откуда?
- Я... э-э-э... ну, меня называют Латерн... потому что... потому что у меня...
- ...фонарь вместо головы. Это мы знаем. Но почему у вас фонарь вместо головы? Как так получилось? Откуда вы взялись?
- Ну... э...
Хочу ответить, ловлю себя на том, что ответить мне нечего, что я действительно не знаю, кто я такой, откуда я взялся, и вообще... разве так бывает, чтобы не знать, кто я и откуда, как будто кто-то стер па... нет, как будто и не было никакой памяти вообще.
- Не знаете? – мой враг смотрит на меня, как кажется мне, сочувственно.
- Похоже, что нет.
- Так не бывает, верно?
- Не бывает... но, тем не менее, это так...
- Я вижу этому только одно объяснение... – враг задумывается, как будто даже забывает, что моя шпага утыкается в его горло, да я и сам, кажется, забываю об этом...
- И какое же?
- Похоже, это не первая книга.
- Книга? Какая еще книга? – он не успевает ответить, когда я догадываюсь, - вы всерьез верите в легенду о Книге?
- Боюсь, это нельзя объяснить ничем другим кроме как тем, что мы лишь персонажи книги.
- Не понимаю, как это относится к...
- ...очень просто. Похоже, это не первая книга про нас.
- Не первая?
- И может быть даже не вторая. Но нас интересует именно первая книга... та, в которой было рассказано, кто вы такой, откуда...
- И где же находится первая книга?
- А вот этого никто не знает, уважаемый Латерн... хотя... с вашей проницательностью вам не стоило бы труда найти эту книгу...
- Вы правы...
Понимаю, что не отстану сам от себя, пока не найду первую книгу, - опускаю шпагу, прыгаю на подоконник башни, и – вниз, в темноту весенней ночи, так, чтобы перескочить страницу, упасть в жухлую траву. Оказывается, здесь осень, за пределами книги, и мне не по себе от того, что я пропустил лето. А ведь вроде бы любил осень больше всякого лета, а ведь нет же, осень без лета оказалась нежеланной, не моей. Смотрю на лежащую на траве книгу, кто-то обронил её здесь, изучаю обложку, пытаюсь найти хоть какой-то намек на первый том – не нахожу.
.
...еще не верю, что все получилось так просто, что он прыгнул в окно, что шпага больше не прижимается к моему горлу, что человек, разоблачивший меня, исчез, так легко поверил в книгу, которой никогда не было. Анна так и останется неотмщенной, никто так и не узнает, кто заколол её осенью на вересковой пустоши...
.
...подбираю книгу, оглядываюсь в темноте подступающей ночи, вижу того, кто её читал, вернее, ту, лежи ничком на траве, разметав светлые волосы, что-то не нравится мне в её позе, что-то...
- Сударыня?
Ветер шевелит вереск.
- Сударыня!
Трогаю за плечо, понимаю, - мeртва, не сразу замечаю колотую рaну на спине. Меня передергивает, от волнения даже забываю, что я искал, зачем я пришел сюда, теперь я должен, черт возьми, найти того, кто это сделал...