Когда-то давно я успела повстречаться и пожить в библейском смысле с кинорежиссером и с художником (в разные промежутки биографии). С тех пор обе эти профессии у меня в плане интима в стоп-листе. Без права кассации.
Сегодня и с режиссерами и с художниками и с прочими демиургами я общаюсь сугубо на деловой основе, ну я же критик. Сие общение обычно развивается по двум сценариям.
Первый — когда я с автором не знакома и просто написала на его труд рецензию
В этом случае автор, прочитав рецензию, реагирует, допустим так — сначала отправляет мне в 5 утра сообщения в фб, потом их стирает (уверена, что там были не что иное как пожелания здоровья), потом все же звонит и говорит: вы знаете, я тут прочитал вашу рецензию, с ней все в порядке, с ней все хорошо, но я хотел бы сказать, что это глубоко провинциальный текст глубоко ПРОВИНЦИАЛЬНОГО ЧЕЛОВЕКА (дальше неразборчиво, хоть автор и говорит громче).
Второй — когда я тоже написала рецензию и автор со мной захотел познакомиться
В этом случае автор сначала отправляет мне еще своего творчества, например, стихов, я благодарю, почитаю обязательно — обещаю я автору, потом автор спрашивает через день — ну что прочитали? Еще нет, но вот-вот, оправдываюсь я.
Потом автор предлагает — а вот по моей поэме поставили оперетту, не хотите посетить премьеру? Никак не могу, улетаю на два дня в Париж — прошу прощения я у автора. А никак нельзя перенести? — уточняет автор. Извините, никак, уже оплачено. Потом я улетаю в Париж, фотографируюсь у Эйфелевой башни и выкладываю карточку в сториз, автор приходит в сториз и пишет: СОМНИТЕЛЬНАЯ АЛЬТЕРНАТИВА МОИМ СТИХАМ (дальше тишина, хоть автор и презирает меня громко).
И вот я смотрю на этих авторов и думаю, а если бы я была за ними замужем, что было бы? Я бы стала профессиональным декламатором поэзии и никогда бы не ездила в Париж? Или меня бы лечили галоперидолом?
Сомнительная альтернатива безбрачию, кмк.