Марика шла по тесным торговым рядам, одновременно приглядывая платье и следя, чтобы в сумку не залезли карманные воришки. Может, поэтому она не сразу обратила внимание на эту песню. Она узнала бы ее из тысячи, эту мелодию. Эту песню им пела бабушка долгими зимними вечерами. Как-то Иван спросил ее:
- Откуда ты знаешь эту песню?
Та пожевала губами, она всегда так делала, прежде чем сказать что-то важное для нее.
- От моего Петруши. Он музыкантом был, совсем как ты, Ванечка. Это он ее сочинил.
Марика всегда немного завидовала брату. Не только потому, что мать и бабушка в нем души не чаяли, и не потому, что любой музыкальный инструмент в его руках извлекал волшебные звуки. Марика всегда чувствовала, что Иван другой, что он создан для чего-то важного и великого. В нем была загадка, незримая тайна. А в Марике ее не было. И умом, и лицом он был иным, и если бы они не родились в один день, Марика бы думала, что она приемная – Иван был светлый и голубоглазый, а она чернявая и кареглазая, мать говорила, что в отца, которого схоронили, когда они были еще младенцами.
И теперь она слышала эту мелодию, которая никак не могла звучать в этом мире. Ни в этом мире, ни в каком другом.
Марика метнулась по сторонам, пытаясь идти на звук. Кажется, это в следующем ряду или еще дальше. Она забыла и про сумку, и про платья. Сердце бешено колотилось в ее груди. Как такое может быть? Никто не мог знать эту мелодию кроме ее и Ивана. Но Ивана больше нет.
Это случилось пять лет назад. Они тогда только окончили школу, и Марику ждала работа в местном магазине, мама обо всем договорилась, а Иван должен был ехать поступать учиться. Сразу на двоих денег не было, это давно уже было решено. Марика никогда и никому не говорила о том, что накануне ей приснился сон. В том сне стоило только выйти из дома, на нее обрушивались страшные несчастья, да такие, что и представить нельзя – стая темных птиц нападали на нее, больно щипая клювами и царапая когтями, огромные волки окружали ее со всех сторон и клацали зубами. Никогда Марика не видела ничего подобного, словно какие-то силы останавливали ее. Они с Иваном собирались ехать в поселок на пароме, и она сказалась больной, осталась дома. А паром затонул. И тело Ивана так и не нашли…
И вот сейчас, прорываясь через торговые ряды, странная и страшная мысль закралась в ее душу: а что, если брат жив? Что, если он не утонул тогда? Но зачем, зачем ему было скрываться все эти годы? Да и где?
Мелодия смолкла, а Марика так и не успела найти музыканта. Она прислушалась, может, заиграет другая, и тогда она сможет продолжить поиски. Но было тихо, только людской гомон да крики торговки пирожками. Марика металась из стороны в сторону. И тут вновь послышалась эта мелодия. Она рванулась, свернула за угол, потом еще…
Музыкант сидел на цветном коврике с флейтой в руках. У него были мягкие каштановые кудри, печальное лицо с карими глазами… Это был не ее брат. Слезы брызнули из глаз Марики. Не Иван, это был не он, и с чего она вообще взяла, что ее брат может быть жив.
Но эта мелодия – откуда он ее знает? Марика достала кошелек и высыпала всю мелочь в лежащий футляр, а потом добавила пару купюр. Когда юноша закончил играть, она спросила:
- Откуда ты знаешь эту мелодию?
Он поднял на ее глаза, улыбнулся.
- Друг научил.
- Друг? Как его зовут?
- Иван.
Марике показалось, что сердце сейчас выпрыгнет из груди.
- А где он сейчас?
Юноша пожал плечами.
- Я не знаю, давно его не видел.
Марика села рядом с юношей, прямо на землю.
- Расскажи мне про него.
- А тебе зачем?
- Мне кажется, это мой брат.
Юноша посмотрел на нее внимательнее, кивнул.
- Может быть. Он рассказывал про сестру. Как тебя зовут?
- Марика.
Она ждала, и он продолжил.
- Он говорил, что ты прекрасна словно вечерняя заря. Теперь я понимаю, о чем он говорил. Ты и правда прекрасна.
- Я... Я ничего не понимаю, - растерялась Марика. - Мы же думали, что он утонул. Почему он скрывается, разве так можно? Мама все глаза выплакала…
Юноша покачал головой.
- Он не мог больше оставаться дома.
- Но почему?
- Это не моя тайна. Я не могу тебе ее сказать.
- Тогда скажи, как его найти!
- Я и правда не знаю. Он как странник, то здесь, то там. Не грусти о нем, он счастлив.
Марика долго просидела рядом, слушая, как музыкант играет мелодию, так хорошо знакомую ей. Платье она так и не купила. И вообще – все ее мысли были только о брате. Она не сдержалась и поехала домой. Бабушка давно умерла, осталась одна мама. Марика не могла решить, что лучше – знать, что твой сын умер или знать, что он жив, но вот уже пять лет скрывается от всех…
Продолжение следует...
Другие мои рассказы: