Начало здесь...
-Я к Борису Игнатьевичу....
-Вам назначено? Как ваша фамилия?
-Нет, не назначено. Я... его внучка. Андрей мой отец... - выдыхаю я и понимаю, как глупо сейчас выгляжу в глазах сотрудников на входе.
Динамик больше не выдает ни звука. Минут пять ничего не происходит, ни одного человека во дворе за оградой. Я отхожу и в изнеможении просто сажусь на траву. "Посижу минут десять, отдохну и пойду обратно", - решаю про себя. Чувствую, как ноги при такой перспективе жалобно заныли. И вдруг во дворе что-то стало происходить. Забегали человечки в черной форме. Они как-то разом все вышли покурить, но к забору не подходят, смотрят издалека. Я стою в ожидании у калитки. Из стеклянной двери выходит какая-то женщина. Она тоже одета в черную юбку, и восхитительную шифоновую шелковую блузку. Мой изголодавшийся по красивым вещам взгляд с восхищением притягивается к этой приманке. Какие милые оборочки, совсем тоненькие, а какой шикарный цвет. Не поросячий, как у свинки Пепы, глубокий, как розовый бутон и такой же эффект полупрозрачности, будто лепестки. Вдохнув в себя шлейф духов незнакомки я рассматриваю ее. Она разговаривает с одним из охранников, затем подходит совсем близко к забору и я понимаю - это не сотрудница, скорее всего, незнакомка одна из моих родственниц. Смешно. У нее некрасивое, с курносым носом, щекастое, но вполне ухоженное, умное лицо с живыми, блестящими глазами, лет ей где-то за тридцать, многочисленные морщинки и пигментные пятна не скрывает макияж. "Веснушки",- подсказывает внутренний голос, охрипший от волнения. Плохая кожа, выровненная тональным кремом и коротко стриженная копна рыжих африканских кудряшек. Если бы она отрастила их, была бы целый шарик, но незнакомка состригла кудри совсем коротко, под мальчика и на голове сейчас аккуратно уложенная шапочка из кудрей. Странное сочетание, рыжие завитки и светлая, веснушчатая кожа. Мадам, в розовом, рассматривает меня открыто, без стеснения.
-Это вы говорите, что внучка Бориса Игнатьевича?
-Да.
-И вы думаете, вам кто-то поверит?
-У вас есть экспертиза ДНК?
-Нет.
-Даже если бы была, она никому здесь не интересна и юридической силы не имеет.
-Ее можно провести.
К даме в розовом подходит импозантный мужчина средних лет , и она сразу начинает улыбаться.
-Ася, ты иди, мы сейчас разберемся, - улыбается незнакомец.
Он распахивает передо мной ворота и мы вдвоем, под обстрелом взглядов людей в черном, проходим внутрь, за ограду.
-Меня зовут Сергей Комиссаров, я начальник службы охраны Бориса Игнатьевича.
Вместе с ним мы проходим все кордоны, турникеты, лифты и лестницы без единой остановки. Удивительно, но я знаю, кто такой Комиссаров. Отец не раз упоминал его в разговорах со мной, причем всегда в негативном ключе, называя его то "Берией", то "Лаврентий Палычем". Да, своим взглядом художника отец четко уловил сходство между Комиссаровым и легендарным наркомом в молодости. Даже очки на Комиссарове такие же круглые, возможно он обыгрывает этот образ Лаврентия Палыча. Но почему-то он вызывает во мне симпатию. Сергей разговаривает со мной, будто ничего выдающегося не случилось, не держится свысока, не измеряет мой рост взглядом и не оценивает бедненький, но чистенький гардероб, не задерживает взгляд на пыльных, старых туфлях. Он как будто бы рад моему появлению и испытывает ко мне симпатию. Возможно, это профессионализм, не выдавать своих истинных чувств, но я вдруг понимаю, открывшимся внезапно, женским чутьем, что понравилась этому человеку.
Фото автора