Картина 1. Шварцнеггер и нейросетевой адаптер NNA-82
Он отсыпает мне горсть горячих звёзд.
- Знаешь, какое желание у бессмертных самое естественное?
Я осторожно приоткрываю ладонь. Звёзды перекатываются в складках кожи и приятно греют замёрзшие пальцы. Глубокие, чарующие оттенки и яркий-яркий свет. С трудом отрываю от них взгляд.
- Какое, мистер Такори?
- Умереть, - отвечает тёмная фигура и закатывается грохочущим смехом.
Я кланяюсь и начинаю пятиться к выходу. Единственный источник света - звёзды в моих руках. Они просвечивают сквозь тонкую кожу и через щели между неплотно сжатыми пальцами, так что по стенам и массивной фигуре мистера Такори прыгают неверные тени. Красный сверхгигант застрял между большим и указательным пальцем и слепит мне в левый глаз.
- На всё про всё у тебя два часа. Не справишься... - мистер Такори выригивает угрозу на местном наречии откуда-то из мраморной тьмы.
Спустившись на первый этаж, я дал себе пару минут на то, чтобы перевести дыхание в холле. Ладони начинает жарить, значит, звёзды надо переложить. Наслаждаюсь нормальной гравитацией, прижавшись затылком к холодной металлической двери. Пора. Груз - в нагрудный карман комбинезона, на молнию. Прочищаю горло, выскакиваю на улицу и начинаю петь. Тут не важно, что, главное - погромче. Ко мне сразу подскакивает местный извозчик, и я прыгаю в его тележку-антиграв.
- Кккррраа?
- Мост, - тихо говорю я и запеваю другую песню.
Местный лихо скачет по улице, обгоняя других извозчиков. Нравится песня, значит. Мимо проносятся аляповатые дворцы - один на другом, один на другом, лезут вверх, выше и выше, пока не тонут в красноватой перине облаков. Мы сворачиваем на узкую улочку. Здесь ремонт, и тележку то и дело подбрасывает на магнитах, которые разбросали рабочие.
Тележка тормозит. Впереди какое-то движение. Пробка? Я перестал петь. Мой извозчик неловко повернулся и виновато сообщил об окончании поездки. Как несвоевременно! Вылезаю из повозки и несколькими прыжками пересекаю улицу, стараясь не взлететь. Над тротуаром, прикрытым специальным козырьком, гравитация нормальная. Но туда ещё надо заскочить. Я неловко оттолкиваюсь от дороги, переворачиваюсь в полёте и влетаю под козырёк. Здесь всё вверх ногами, да ещё и плотный людской поток. Пытаюсь перестроиться и с кем-то сталкиваюсь. Всё мелькает перед глазами. Хватаюсь руками за что-то холодное и липкое. Кажется, стена.
- Ты что, диагональный? - грубо интересуется женский голос.
Меня мутит, стараюсь подняться и падаю на тротуар. Перед глазами - прозрачный козырёк, на котором быстро проявляются крупные чёрные пятна. Дождь. Потом козырёк загораживает молодое лицо в капюшоне. Кажется, это её я сбил.
- На мост? - спрашивает.
Киваю. Она быстро оглядывается по сторонам, а потом резко хватает меня за комбинезон и куда-то тащит. На секунду темнеет в глазах. Она прислоняет меня к стене.
- Должно пройти. Так ты действительно из диагональных?
Дышу открытым ртом. Воздух - словно слоёный пирог: горячая волна, холодная волна. Горло то обжигает от холода, то от жары.
Нейронка любит резкий старт, чтобы тебя бросило в водоворот событий с разнообразными звуковыми, тактильными и, конечно же, сюжетными потрясениями. Вон сколько всего уместилось в жалкие пару минут.
- За что ты так не любишь диагональных? - спрашиваю, чтобы выиграть время и не выдать себя.
- Потому что я сама такая, - тихо говорит она и садится рядом.
Кажется, мне легче. Мы сидим на стене дома, а людской поток катится мимо нас, сверху вниз. Местные извозчики бегут по полотну у меня над головой, так что я вижу их лысые головы и мелькающие ноги.
- Видела когда-нибудь гравюры Эшера?
- Не слыхала о таком. Он диагональный?
- Самый что ни на есть, - острю я. - Всё это мне очень напоминает его работы. Погляди, например, на те арки...
Я проследил за её взглядом. Мы сидели на вертикальном козырьке, с которого мост был как на ладони. Под ним яростно клубилась чернота, которая как будто обрывала город, улицы, дома, как будто отрезала по прямой линии. Вот идёт наслоение плоскостей, а вот - провал, пустота. От неё становилось холодно и мерзко.
Маленькая площадь перед мостом забита людьми. Тёмная человеческая масса толпится перед опущенным шлагбаумом. Сам мост поднимается отвесно вверх, распадаясь на фракталы где-то в вышине. За шлагбаумом блестят ряды низко надвинутых касок и мелькают суровые лица полицейских. Первый ряд ощетинился разрядниками. Толпа перед оцеплением невнятно гудит.
- Что случилось?
- Как всегда. Снова подняли плату за проход по мосту.
В толпе начинается какое-то движение. Со стороны моста к шлагбауму придвигается гусеничная платформа с витыми антеннами на крыше.
- Кажется, сейчас начнётся, - без всякого интереса говорю я. - Ставлю на толпу. Возьмут мост за пару минут.
- Видишь танк? Мост не хакнуть, даже пытаться не стоит.
- Хакнуть мост? - недоверчиво спрашиваю я, но не получаю ответа.
- Достаточно одной искры, - тихо говорит девушка и щёлкает пальцами. - Бум!
Гул усилился. Вдруг что-то грохнуло, застрекотало. Толпа двинулась на шлагбаум. Затрещало электричество на разрядниках, кто-то пронзительно закричал. С глухим ударом толпа врезалась в строй полицейских. Ухнул гравимёт, и охранников разбросало в стороны. Толпа прорвалась через оцепление.
Взвыла сирена. Мост начал опадать. Он становился прозрачным, эфемерным... а где танк? Заработала система оповещения: «Внимание, мост закрывается на неопределённый срок! Внимание, мост закрывается...» Толпа ринулась назад.
Девушка впервые посмотрела на меня.
- Ну что, пришёл в себя? Это хорошо. Сейчас откроют новый мост на шуршащей улице, надо торопиться.
Мы пересекаем пару перпендикулярных проспектов, несколько раз сворачиваем в другую плоскость и выходим к обрыву. Мне снова холодно и мерзко. Куда ни глянь - повсюду пропасть. Звёзды начинают греть сквозь скафандр.
- Ну и где твой мост? - недовольно спрашиваю я.
- Будет через три... два... один... Вот и мост.
Из воздуха, из пустоты появляются пролёты, секции, полотно. Оно дрожит, как будто сделано из ткани, но уже через мгновение выглядит совсем реальным. Вдруг из соседних улиц и переулков хлынули люди. Только что не было их - и вот они бегут к мосту, по нему, исчезают в туманной дымке.
- Чего стоишь? Бежим!
- Подожди, - я пытаюсь осознать происходящее. - А чем платить?
- Массаракш, это бесплатный мост! Н-ну?
Стараюсь поспеть за ней, расталкивая других локтями. Где я мог слышать этот «массаракш»? На мост я ступаю с некоторой опаской. Падать в эту пропасть у меня нет никакого желания. Но асфальт абсолютно реальный.
- Скорее! - подгоняет она. - Нужно успеть до центра!
Не сбавляя темп оборачиваюсь. Город с перпендикулярными улицами постепенно растворяется в чёрной дымке, поднимающейся из пропасти.
В середине моста происходит странное. Люди останавливаются, ждут чего-то, а потом бегут дальше. Кто-то пропадает. Моя спутница подпрыгивает. Кто-то ложится и начинает перекатываться.
- Ты что, на ту сторону не хочешь? Прыгай!
Я послушно подпрыгиваю.
- Ещё!
Снова прыгаю. Где-то на третьем прыжке я будто крутанулся в воздухе.
- Наш проход! Вперёд!
Мы бежим почти одни. Здесь жарко, душно и атмосферное давление выше. Впереди постепенно проступают контуры исполинских скал.
- Почему... мост... бесплатный? - спрашиваю я, стараясь справиться с дыханием.
- Так это ведь нелегальная копия. Государственные мосты ведут только в один мир. А здесь сразу пакет доступных проходок.
- Ага... и, видимо, государство... старается уничтожить... копии?
- При обнаружении копии немедленно уничтожаются. Все, кто в этот момент находятся на мосту, теряются навсегда.
Не сбавляя темпа, я гляжу по сторонам.
- И как они... ищут копии?
- Зачем им искать копии?
- Фух... чтобы уничтожить...
- Они ничего не ищут.
- Но ведь копии... уничтожаются? Откуда... о них... узнают?
- Видишь дома на тех скалах?
- Ну?
- Кто-нибудь сейчас выглянет в окно, увидит мост и сообщит по анонимному номеру. И копии конец.
Навстречу нам просеменила пожилая пара, нагруженная пакетами и тюками. Я с трудом поспевал за спутницей.
- Им этот мост... не нужен?
- Нужен, конечно. Без таких мостов в их мир никто не попадёт. Государственных здесь нет.
- Зачем тогда... сообщать?
- Так им за каждое сообщение полагается проходка в любой мир. Большое искушение.
Нас немного обгоняет плечистая фигура в чёрном.
- Эй! - вдруг кричит моя спутница и резко ускоряется.
Нам остаётся совсем чуть-чуть. Человек в чёрном уже не на мосту, а на скале. Я вижу в его руке маленький экран. Уже набирает анонимный номер, падла?
Прежде, чем я что-то успел сообразить, у меня в руке оказывается массивный пистолет. Палец на курке. Не целюсь. Выстрел. Чёловек в чёрном падает. В следующую секунду его настигает моя спутница. Собираю все силы в кулак и добегаю до финиша. Всё, отдых. Можно прямо на скалах.
Кажется, моя спутница делает из доносчика котлету, но какая мне разница? Надо перевести дыхание. Так начиналось уже сотни раз - на тебе непонятный квест в руки и случайную спутницу с железными кулаками и третьим размером. Сейчас Нейронка поймёт, что история рушится, и сделает что-нибудь интересное. Правда, иногда она долго реагирует.
Я поднимаюсь с камней и оглядываюсь. Моста уже нет, на его месте только дымящаяся чёрным пропасть. Вокруг скалы, поросшие травой. Среди них - вход в пещеру.
- Спасибо, меткий стрелок. Если бы не ты, я бы не успела.
Я равнодушно смотрю на то, что осталось от человека в чёрном, потом на неё. В её глазах - та самая искорка, которая так много обещает. Дай хоть посмотрю на тебя. Да, определённо мой тип. Короткие светлые волосы, большие зелёные глаза, детская улыбка.
- NNA-82, - вдруг говорит она не своим голосом.
Меньше всего я этого ожидал. Ну, раз NNA-82, то дело другое.
Выхватываю пистолет и первым же выстрелом вывожу её из игры. Пещера – наверняка проход на следующий уровень. А значит, серьёзная защита. Что ж, задействуем мой старый план.
... персонаж=Персонаж.Создать();
/* я ещё раз прокрутил в голове план, и он показался мне полным
* безрассудством. система наверняка раскроет меня на первом же уровне * защиты и вышвырнет к чёрту. но я уже знал, что в любом случае буду * пробовать. итак, что там с персонажем? */
персонаж.Обновить(
имя?=”Шварцнеггер в роли терминатора”,
брутальность = 100,
интеллект = 100,
юмор = 100,
свобода действий = 100);
/* вот так. шварцнеггер на максималках. с таким напарником я готов * штурмовать систему защиты. ну, погнали? */
...
Я заблаговременно записал себя на флешку и положил её в левый карман Шварцнеггеру, как только он появился. Теперь придётся полежать в темноте и пропустить самую зрелищную часть квеста. Смотреть боевик из закрытого кармана, на самом деле, гораздо интереснее: приходится всё рисовать в своём воображении.
Вспышка. Темнота. Нормальное освещение.
- Можешь не благодарить, - говорит мне Арни с каменным лицом. Что-то капает с него на пол.
- И не собираюсь.
Где это мы? Осматриваюсь. Широкий грот, по периметру – пульты управления Значит, он прошёл через всю пещеру и загрузил меня с флэшки. На мне - идиотский белый костюм. В тот момент, когда я об этом подумал, костюм потемнел и стал спортивным.
- Мне надо отойти, - говорит Арни со своей фирменной мимикой. - Но я вернусь.
Киваю ему, разворачиваюсь и иду дальше. Он мне больше не нужен, зайдёт за угол и самоудалится. Не зря же интеллект = 100. Жаль, что нельзя вот так залезть в мои настройки и поставить спокойствие = 100.
В синей полутьме коридора - только звук шагов. Тук, тук, тук. Нет, не пойдёт. Вот если бы... И всё, звука нет, я в мягких кроссовках. Дверь! Толкаю её и оказываюсь на ярко освещённой улице. Это был первый этаж? Тишину разрезает страшный визг. Я быстро оглядываюсь и понимаю, что попал в картину Эдварда Мунка «Крик». Это должно что-то значить?
Только я с другой стороны моста, а фигура повёрнута ко мне спиной. Интересно, откуда Нейронка знает, как дорисовать картину? О, фигура поворачивается ко мне. Кажется, квест-боевик превращается в квест-хоррор. Пора выбираться отсюда.
#задействовать <настраиваемый_квест> #задействовать <базовые_локации> как библиотека Функция править(объект=сюжет)
{
портал = Портал.Создать();
случайный_файл = библиотека.ВыбратьСлучайный(период=”до XX века”);
точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(локация=случайный_файл);
портал.Обновить(цель=точка_назначения);
портал.Активировать();
...
Картина 2. Море переплавленной культуры
Я оказываюсь в маленькой светлой комнатке без окон. Передо мной – грозный дед, весь в белом. Неужели опять аллюзии на «Матрицу»?
- Можно мне… кого-нибудь другого? Хотя бы ту, которую я застрелил пять минут назад.
- Чего ты хочешь? – спрашивает она.
- Тебе правду?
- Да.
Здесь есть второе кресло. Сажусь. Не помешал бы стаканчик прохладного… а вот и он. Делаю глоток, выдыхаю.
- Я бессмертный. Моё сознание оцифровали и загрузили в нейросеть, которая выдумывает для меня истории, чтобы мне не было скучно прожигать свою вечность. Вас она тоже создала, основываясь на моих предпочтениях и на предыдущем опыте. Что я ищу? Я ищу... Выход отсюда. Мне всё это осточертело, и я хочу вернуться. Вы знаете, где выход?
- На самом деле, вы не пытаетесь найти выход из игры. Вы ищете кое-что другое.
Эту песню я знаю. Однажды я уже пытался пройти квест про нейросетевой адаптер NNA-82, но не прошёл охрану. Там тоже был этот скучный нелепый разговор.
- Расскажи, что вызывает у тебя неприятные эмоции.
- Ты и так всё знаешь, зачем я буду распинаться?
Раньше у персонажей уходило полсекунды, чтобы перестроиться, но сейчас они это делают даже быстрее меня.
- Хорошо, давайте посмотрим, как тебе помочь. Мы могли бы дать тебе больше свободного времени в загрузочной программе, без квестов и персонажей. Но цикл симуляций показал, что это только усугубит депрессию и в дальнейшем окончательно расшатает психическое состояние.
- Как насчёт того, чтобы дать мне придумывать что-то самому? Я живой человек, я хочу творить.
- В этом квесте ты сам выбирал, куда переместиться…
- Не считается.
- Но…
- Не считается! – я подскакиваю и начинаю нервно ходить туда-сюда. Кабинет Архитектора теперь больше похож на кабинет психотерапевта. – Я сейчас всё объясню. Сейчас ты поймёшь, наконец, что мне надо.
С чего начать? В первую очередь, мне самому себе надо это объяснить. Если бы я точно знал, то слова были бы лишними – Нейронка просто проанализировала бы алгоритмы в моём оцифрованном сознании. А так она здесь – внимательно слушает и молчит.
- Видишь эти книги? Их написали настоящие люди, - кажется, я нащупал мысль. - Жили, оттачивали мастерство, творили. А потом стали великими благодаря своим трудам. Они рассказывали истории, понимаешь? Придумывали или брали из жизни. На этих историях выросла цивилизация. Потом истории рассказывали в кино, в графических новеллах. Но в каждом отдельном случае был автор. И было его творение. А ты… ты просто компилятор!
- Давай поговорим о культуре, раз уж зашла речь. Вспомни, что писал Лонг на закате кинематографа в своих знаменитых «Записках о культурной войне».
Цитата из рецензии сама всплыла у меня в голове, но моя собеседница взяла с полки глянцевый томик с задумчивым лицом автора на обложке, раскрыла его посередине и зачитала:
- «Со времён устного творчества рассказчики использовали сюжетные и смысловые конструкты, создавая новое из перестановки частей старого, бесконечно заимствуя у других и у мира вокруг. Появление сюжетов, которые кажутся новаторскими – это всегда перерождение забытых идей, либо смелое сочетание несочетаемого».
- Я не знаю, какой цитатой тебе ответить. Да, ты в тысячный раз права. Но тем не менее... Я хочу… Хочу сам!
Она собиралась сказать что-то жёсткое, это я видел по хищным складкам вокруг носа, но мгновенно успокоилась.
- Хорошо. В следующие квесты мы внесли элементы творчества и большей свободы.
- Мне вообще не нужны твои квесты. Просто… уйди. Я – человек. И я могу творить сам!
- В симуляциях…
В приступе какой-то ослепляющей ярости и сжимаю зубы и с остервенением прописываю выход:
#задействовать <настраиваемый_квест> Функция править(объект=сюжет) {
портал = Портал.Создать();
точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(“квартира писателя”);
портал.Обновить(цель=точка_назначения);
портал.Активировать();
...
Сюжетные конструкты, говоришь? Бесконечное заимствование? Эти ограничения все только для тебя. Для меня их нет. По-моему, этот Лонг наговорил глупостей.
Осматриваю комнату, в которую я попал. На светлых обоях – пятна солнечного света. У одной стены – стол с компьютером и диван, у другой – книжный шкаф. То, что надо.
Подхожу к шкафу. Глянцевый томик Лонга – на верхней полке. Эх, дядька, не смотри на меня так задумчиво. Лучше скажи, смогу ли я написать такой же хороший сюжет, как это делали когда-то рассказчики, а сегодня штампует Нейронка?
Открываю посередине. Список цитат. Это не то, что мне нужно! Закрываю, открываю снова. Рецензия на это произведение. Да нет же! Мне нужен оригинал. Открываю в третий раз. Ох, сколько текста! Начинаю читать и ничего не понимаю. Ну конечно, надо вернуться на первую страницу! Устраиваюсь поудобнее на диване и приступаю.
А. Лонг. Записки о культурной войне. Глава первая. Обычно книги начинают с исторического экскурса, а заканчивают прогнозом. Я сделаю наоборот: расскажу, что будет, а потом объясню, почему. А будет вот что: человеческая культура, которая пестовалась и созидалась на протяжении тысячелетий, перестанет быть набором разрозненных жанров, произведений и общих мест. Она будет переплавлена в одно целое…
На третьей странице я устал. Мысль начала ускользать, буквы слипаться. Читать столько сразу было тяжело. Зачем много говорить, если можно составить краткую рецензию, а идеи оформить в виде цитат? Так намного легче понять автора. Посыл обнажён, и не приходится продираться сквозь лес букв и перипетии сюжета. Я так прочитал много книг. Но вот это чтение с первой страницы – просто кошмар какой-то.
Забрасываю книгу на полку и сажусь перед компьютером. Мой сюжет. Давай вспомним лучшее, что создавала Нейронка. Гениальный совпанк-детектив «Интурист». Или хоррор на заброшенной космической станции. А постапокалипсис в формате бесконечных репортажей?
У меня будет что-то совершенно новое. Пусть действие начинается в…
К вечеру я выдохся. Это было удивительное чувство – мне хотелось петь и танцевать от счастья и лёгкости, наполнившей всё тело, но в то же время подняться с дивана было невероятно сложно. Я лежал, по-идиотски улыбаясь, на грани сна и яви, когда пришла она и легла рядом.
- Ты что сегодня делал, милый?
- Писал свою историю, - ответил я, почти не раскрывая рта.
- Та, что на столе? Уже можно прочитать?
Я слабо кивнул. Она поднялась и прошла к компьютеру, оставив тонкий аромат духов. Меня захлестнуло чувство, которого я никогда прежде не знал. Она читала то, что я только что набрал. Проходила описанный мной квест. Смотрела на мир глазами моего героя, гуляла среди моих декораций, была зрителем моего сюжета.
Сколько я лежал, купаясь в нежном шёлке? Час? Два? Целый квест?
Комната наполнилась голубоватым сумраком, а потом стало совсем темно. Из забытья меня вывело шуршание платья, а потом – её холодные пальцы у меня на щеках.
- Это замечательно! За-ме-ча-тель-но, слышишь? Ты сделал то, что хотел. Новый сюжет. Новый человек. Гениально!
Как будто тысяча фейерверков разом, огонь и лёд, сладкое вино и пахучие травы, взлёт на ракете и прыжок с парашютом. Её слова и губы. И ночь, которая только начиналась.
Картина 3. Мой родной телепортной
Утром я первым делом прочитал то, что написал накануне и понял, что это полная ерунда. Повествование разваливалось, персонажи были картонные, мысль тонула. И самое страшное – я вспомнил похожий квест в Нейронке.
- Ты чего так рано? – промурчала она, вытягиваясь на диване.
Я зло посмотрел на неё.
- Новый сюжет? Новый человек? Замечательно, говоришь? И совсем не похоже на тот исторический квест, который я проходил… сто или тысячу игр назад?
- Ты о чём? Иди лучше ко мне…
Я вытащил системный блок из-под стола и с силой ударил по нему ногой. Всё подстроено. Вчерашний день без квестов, потом её появление и эта ночь. Нейронка заботится о моих цифровых эндорфинах, больше ни о чём. А я, значит, ни на что не годен. И этот мой опус не удалится никогда, а будет храниться в ячейках бесконечной памяти как памятник моей бездарности.
- Увижу тебя ещё раз – за себя не отвечаю, - говорю девчонке и открываю портал.
#задействовать <настраиваемый_квест> #задействовать <базовые_локации> как библиотека Функция править(объект=сюжет)
{
портал = Портал.Создать();
случайный_файл = библиотека.ВыбратьСлучайный(жанр=”Фантастика”);
точка_назначения = ТочкаНазначения.Создать(локация=случайный_файл);
портал.Обновить(цель=точка_назначения);
портал.Активировать();
...
Меня чуть не сдувает ветром. Еле-еле успеваю схватиться за какую-то железяку.
- Читал «Пересадочную станцию» Клиффорда Саймака?! – спрашивает охрипший голос.
Пытаюсь закрыться от пронизывающего ветра. Рядом со мной к земле припал грузный мужчина в бесформенном комбинезоне.
- Да, я знаю сюжет! – ору ему в ответ.
Собеседник что-то говорит, но из-за свиста ветра ничего не слышно.
-Что-о-о?!
- Я говорю, прочитал эту книгу тысячу раз! – кричит он. - Старик как в воду глядел!
- Прямо всю книгу – и тысячу раз?
- Ну… да! Рецензию гугла! Замечательный роман!
Ещё немного – и меня оторвёт от железяки.
- А что со стариком? – спрашиваю. - Что он предвидел?
- Станция есть! Только нам надо до неё дойти!
- Далеко?!
- Вон она, видишь?! Метров триста!
- Хорошо! Давай вперёд, я за тобой!
Как быстро пролетел вчерашний день и как тянулись эти триста метров. В серии бесконечных квестов расстояние и время по сути одно и то же. Если вы навечно заперты в процедурной генерации, которая в принципе не может закончиться, сознание начинает работать по-другому. Происходящее, люди, мысли – всё превращается во время. Если история увлекательная, то можно забыть о бессмертии, о реальности и даже о себе. Поэтому я так ценю хорошие истории. В них растворяешься без остатка.
- Фу-у-ух! – выдыхает мой попутчик, когда массивная дверь за нами закрывается. – Если бы не ты, дружище, я бы помер в этом урагане. Тебя как звать?
Я быстро перебираю в голове имена и выбираю одно, полузабытое.
- Марти МакФлай.
- А я Инек Уоллис. Странно, твоё имя кажется мне знакомым.
- Да, довольно популярное. Что это за место?
Инек кряхтит, стягивая комбинезон.
- Дом главного героя из «Пересадочной станции». Меня, то есть. Будем готовиться к встрече инопланетных гостей. Наведём порядок, обживёмся. Люблю квесты с наведением порядка. Хотя предпочёл бы для них напарника-девушку. Давай-ка, генерируйся заново и побыстрее.
Я вдруг понимаю, что это он мне, но решаю уточнить:
- Прости, ты к кому обращаешься?
- Эй, ты завис? Генерируйся заново, кому говорят!
Я не нахожу, что сказать. Выкрутасы процедурной генерации, которую я упомянул всуе? Ну так я сейчас преподам ей урок. Открываю окно настройки… А оно уже открыто. Толстяк, не сняв комбинезон с одной ноги, что-то бубнит под нос и водит руками в воздухе. В окне настройки появляются графы пола, возраста и внешности. Чьих? Я ничего не запрашивал.
- Дожили – приходится вводить вручную, - шипит толстяк. – Только попробуй выкинуть подобное ещё раз!
Окно информирует о применении изменений и закрывается. Толстяк перестаёт водить руками, смотрит на меня и хлопает глазами.
- Это что было?
- Какого чёрта?
Вызываю информатор. Он выдаёт мне список предметов на локации. Включаю фильтр. Персонажей поблизости нет, в доме я один.
- Ты чего руками водишь? – спрашивает.
- У тебя открывается окно настройки. А окно информатора открывается?
- Ты откуда про это знаешь?
- Проверь.
- Конечно, открывается. Я тебе не текстура какая-нибудь. Что искать?
- Персонажей.
- Эм… нет персонажей поблизости.
Снова смотрит на меня и глазами хлопает.
- А чьи характеристики ты менял?
- Ближайшего персонажа, разумеется.
- Как видишь, я не он. Или уже не она.
- Погоди-ка, Марти МакФлай – это случайно не из квеста про допотопную машину времени и влюблённую мамашу?
- По-моему, да. Что сейчас происходит? Это квест, ломающий четвёртую стену?
- Какую стену? – испуганно спрашивает толстяк и быстро оглядывает помещение.
Я вздыхаю и сажусь на стул. Плотно сбитый такой, их несколько. Для толстяка тоже есть. Он снимает комбинезон и аккуратно вешает его на гвоздь.
- Послушай, - начинаю я, - если это новая сюжетная находка, я впечатлён. Без шуток. Отличная подача и самобытный напарник. Но я не привык, когда в играх персонажи вызывают окна и влияют на генерацию.
- Давай выпьем, - говорит толстяк и генерирует рюмку мне прямо в руку.
- Меня это раздражает! – я ставлю рюмку на стол. Толстяк осушает свою одним глотком. – Выводит из себя! Если изменения, которые я вношу по ходу игры, не нравятся Нейронке, то не обязательно устраивать мне поучительный экскурс «взгляни на себя со стороны».
- Не понимаю, что ты несёшь, парень, но я впечатлён. Как только я нашёл способ полностью создавать квест по книге, без всякой отсебятины от программы, то встречаю тебя. Да, я не оценил твои выдумки, Нейронка, и решил самостоятельно строить миры. Если чем-то обидел – извини. Ты пить будешь?
- Нет.
- Тогда я твою рюмку тоже… - он опрокидывает её в себя и со стуком возвращает на стол. – Не собираюсь бесплатно генерировать контент для обиженной псевдореальной фифы.
Появляется портал, толстяк делает мне ручкой и исчезает в нём.
Я сижу как оглушённый.
В дверь громко стучат. По-моему, уже давно. На автомате встаю и иду открывать. За порогом – девушка из книжного магазина. И никакого урагана.
- Привет, милый! - Целует меня в щёку и проскальзывает в дом. - О, ты даже вещи успел разобрать? Какой же у меня муж хозяйственный! А я виделась с Леей, мы мило пообщались.
- С какой Леей? – беспомощно спрашиваю я, наблюдая, как она мечется по кухне и накрывает на стол.
-Как с какой? Органа-Соло, конечно. Они ждут второго ребёнка, представляешь? А ещё я тут подумала, что буду называть тебя телепортным. Мой родной телепортной. Здорово я придумала, правда? Ты заведуешь всеми телепортами на Восточном побережье, значит, ты телепортной. Правда, Фродо, двоюродный брат Леи, говорит, что ты скорее телепортье, потому что раскрываешь перед всеми двери в новые миры.
Она грациозно появляется из кухни с большим блюдом в руках и ставит его на стол.
- Голодный? Может, откроем бутылочку… телепортвейна?
Пока она звенит на кухне, я негнущимися пальцами вызываю окно информатора и смотрю историю квеста. Он начался десять минут назад, когда в дверь постучали. До этого ничего не было. Открываю личный лог. Последние записи – уничтожение компьютера и начало нового квеста рандомной категории.
Она возвращается с запотевшей бутылкой и парой бокалов.
- Милый? Что-то случилось на работе? Кушай, а то остынет.
- Это немыслимо, - тихо говорю я.
Нейронка не имеет доступа к личным логам. Потому что логи – это память, а память – это личность. Но тут важно другое. Кто это был? Неужели?..
Кажется, он сказал «самостоятельно строить миры». Посмотреть цитату в Гугле… Нет, её там не будет. Я ведь теперь сам себе доказать не смогу, что всё это было на самом деле. А может…
Я пристально смотрю на жену, как она с аппетитом ест и что-то говорит при этом. И не подозревает даже, что у меня творится в голове. Где-то на втором этаже бубнит телевизор. На столе горят свечи.
Кем бы он ни был, этот толстяк подарил мне надежду. Надежду на то, что я не бездарен и когда-нибудь тоже смогу рассказать свою историю. Значит, из системы есть выход и надо продолжать играть.
Заведующий телепортами на Восточном побережье улыбается впервые за весь вечер, тянется за бокалом и в этот момент пропускает быстрый и хитрый взгляд жены.
Автор: Роман Рогов
Источник: https://litclubbs.ru/writers/3707-igrai-i-vyigryvai.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#искуссвтенный интеллект #время #выигрывай #Бессмертие #фантастика
