У нас уже третий день, как потеплело. Моросят дожди, превращают выпавший давеча снег в мокрую грязную кашу. Небо тускло-белое, без проблеска солнца. По ночам налетают сердитые ветра, гудят в дымоходе, ломятся в окна.
Выходить на улицу не хочется от слова совсем. Все такое... Неуютное. Беспросветное. Как будто весь мир застрял в липкой белесой паутине - и ты тоже. Копошишься, пытаясь выбраться, но в глубине души уже боишься навсегда остаться в этом промозглом тусклом безмолвии...
Чтобы хоть как-то перезарядить глаза, заходишь в новостную ленту - а там Крым. Рекорд, блин, устанавливает по декабрьский температуре. +21С, тудыть его налево... Ослепительное море сверкает на ослепительном солнце, ослепительные люди ослепительно улыбаются ослепительными зубами. Какой-то, прости Господи, гибискус зацвел впервые за 100 лет. Кажется, даже бабочки летают...
В это время ты прешь коляску с вопящим младенцем по деревенскому бездорожью. Идешь за творогом. Не потому что так уж его хочешь. А потому что в окружающем тусклом нигде единственный достаточно веский повод для прогулки - это еда...
Хотя мальчишки так не считают. Вон они, сзади по грязи прыгают. Неуклюжие в своих теплых комбинезонах... В Крыму сейчас бегали бы в ветровках.
А я сегодня зачем-то в добрых ботинках. Надо было галоши обуть, но мозг в последнее время просыпается с запозданием... Порой, на несколько дней.
В общем, в ботинках волгло, в душе тоже. Но я иду, преодолеваю себя - как там заповедал кот Леопольд? "Не смей на миг ослабеть"?.. Иначе не видать тебе творожного пирога со смородиной (в морозилке еще остался пакетик), который даже зимой пахнет летом.
Сзади мальчишки горлопанят. Кажется, представляют, что очередная лужа - это море. Святая простота...
Стараясь не думать про гибискус и бабочек, форсирую очередную водную преграду, высаживаюсь в магазине - а творога-то там и нет...
И пирога, соответственно, не будет.
Ладно, думаю, я изюму куплю. Он сладкий и тоже родом из лета. Сейчас, только карточку найду... Я же точно помню, что в кармане она была!.. Только теперь она там точно отсутствует. Потому что нельзя класть карточку в тот же карман, что и телефон. Об этом любой дурак знает... Любой дурак знает, а я - нет.
Возвращаемся. Пытаюсь вспомнить, где по дороге телефон доставала. Может в этой луже моя карточка лежит?.. А может, в той... Лучше бы в той, конечно, она всего полметра в глубину. Блин, вода холодная какая...
Интересно, а в Крыму море сейчас теплое?.. Купаться-то не получится точно. А ножки намочить? И потом, всегда можно просто гулять по берегу, дышать бризом. Солнце, бабочки, гибискус...
Черт, почта через 15 минут закрывается!.. Мне же надо бандероль отправить!
Сгребаю в кучу детей и, забыв про карточку, галопирую на почту.
Как же радостно, что у меня есть 300 рублей наличкой!.. И как грустно, что этих денег на отправку бандероли не хватит... Не, ну как так, а?.. Я же отправляю в Питер книжку весом 600 г, а не на Северный полюс - холодильник!.. За что я должна заплатить 340 рублей?! И почему вообще каждый год в декабре цены на отправку повышаются? Топ-менеджеры "Почты России" себе на годовые премии денег наскрести не могут? Или их Дед Мороз шантажирует?.. Говорит, мол, поднимайте тарифы для трудового населения да подавайте мне мешок денег неправедных, а не то я вам тут весь сургуч отморожу!.. Хо-хо-хо!..
Надеюсь, я не вслух это сказала? Так, надо тихо уходить, не привлекая внимания.
Вообще, что за дурь у меня в голове? Ну зачем Деду Морозу деньги?.. Хотя... Он, поди, в своем Великом Устюге от тоски волком взвоет, когда праздники кончатся.
Может, старичок тоже мечтает в Крым слетать, ревматизм свой прогреть...
Так, все, хватит!.. Карточку надо искать - стемнело почти. Дети - за мной!..
Ищем-ищем... Не находим.
Есть хочется.
Ноги мерзнут.
Идем домой. По дороге встречаем Бабу с Дедом.
Баба говорит - надо веерными граблями лужи прочесать.
Я представляю, как прочесываю лужи. В темноте. Граблями. Говорю, что надо еще немножко подумать.
И звоню Коробку. Я вообще в любой чрезвычайной ситуации звоню Коробку. Когда лампочку надо вкрутить, например. Или когда карточка потерялась, пирога творожного не будет, и в Крым хочется, мочи нет...
Коробок говорит: "Ну е-мае!" и приходит с фонариком. А дальше все выглядит так.
Впереди - Коробок идет, в лужи светит. За ним, уткнувшись носами в землю, мы тащимся. Всей семьей - я с коляской, близнецы, Баба с Дедом...
Прохожие участливо интересуются, не нужно ли вызвать санитаров нам помочь. Мы честно отвечаем, что нам уже ничто не поможет. Разве что билеты до Симферополя...
В тот момент, когда надежда окончательно угасает, Коробок находит карточку.
И все очень радуются.
Баба вручает мальчишкам пакет мандаринов и шоколадных пряников.
Дед зовет их прокатиться на "Оке", и близнецы припускают к машине, забыв на дороге самокаты.
Иван курлычет в коляске.
В сквере зажигаются фонари.
Откуда-то доносится манящий аромат... Нет, не творожного пирога. Жареной картошки.
В темном окне зажигается новогодняя гирлянда.
И я, кажется, даже меньше хочу в Крым...
Нет, я по-прежнему хочу. Но стараюсь хотеть меньше.
А когда не получается, вспоминаю, за что я люблю декабрь.
P. S. А творог мы на следующий день все-таки купили. Правда, на пирог времени нет. Зато картошки пожарили.
____________________________
Репосты в другие соцсети строго приветствуются.
