На площади Древней Калоши и Трёх ворон, хохочет за серой стеной устроитель сказок. Здесь магии в воздухе столько, что воздух вязок. И дуют ветра. Постоянно. Со всех сторон. Буянят ночами, орут, не жалея связок, клянутся урон возместить, если есть урон. От этого воздуха нет никому вреда. Побочный эффект — обретение новой тени, талант понимать еле слышный язык растений. У нас во дворе недовольная лебеда. К неслыханной радости тамошних привидений, бывает, вывозят в соседние города.
Однажды склонялись над крышами падежи. Настойчиво пахло сиренью. Был дивный вечер. У ратуши имени Солнца собрали вече. Смущённо стояли вопросы: как дальше жить, и кто виноват, и кому нам поставить свечи, кого нам назначить Мазаем своей души, желательно, чтобы воочию, наяву. Вот время такое, вот сказки давно не в моде. И можно кому-то, естественно, дать по морде, но метод не наш, мы тут больше по волшебству. У нас острозубые пикси ворчат в комоде, шумят мандрагоры и сбрасывают листву.
Известное дело, что в каждой такой толпе найдется бунтарь или попросту задавака:
я с детства мечтал, не поймите меня двояко, спасать, охранять, защищать. И не скрою — петь. Но ростом не вышел, но голосом — чистый дьякон, но ем из наперстка и сплю я на канапе.
Лупил недомерок себя кулаками в грудь.
Вздыхали, конечно: тебя от земли не видно. Особенно ведьма — она ещё та ехидна, довольно интимная тема, не в этом суть. Пока великан не вмешался: а где лимит на размеры? Возможно, получится что-нибудь.
На том сговорились: давай, начинай, храни. На том порешили: спасай начинай, чего уж. Купи себе кукольный нож, витаминный овощ, стальную перчатку для маленькой пятерни. А мы посмеемся: здесь, в городе, нет чудовищ, за вычетом пары спасенных из западни.
Приветствуя ночь, удостоив ее кивка, хохочет создатель вселенных, улыбкой молод. И смерть, и чума, даже голод обходят город, боясь задохнуться от смеха, заметив, как стоит на посту крохатырь, поднимает ворот, мурлыкает песенку, ёжась от сквозняка. И меч у него леденец, и писклява речь, за пазухой — хлебная крошка, за ухом — лютик. Все беды у нас начинают большие люди. А маленьким только заканчивать и беречь на площади Долгих Дорог и Пустых Прелюдий, где магии столько, что магией топят печь.
Стих: Наталья Захарцева (Резная Свирель)