Я был свидетелем, как некоторые мои знакомые плакали, оттого, что удовлетворение не приносит удовольствия.
Маленькие и большие дети живут в своём естестве и выбирают всегда всё лучшее, жизнь балует их, чтобы однажды бросить в пекло. Их внутреннее естество будет гореть, пожираемое муками.
В этом есть справедливость. Страдать не зная, что такое настоящая боль.
В горниле мук страдалец окрепнет и почувствует себя, как сталь. «Я сделан из железа,» – будет хвалиться он.
Пройдёт время, страдалец начнёт проливать слёзы, чтобы ощутить вскоре, экстаз от счастливого момента. Он почувствует себя умудрённым. И подумает: «теперь то уж точно» …
В этом и есть справедливость, для нас особо избалованных. Кажется, в чем смысл? В пружине сгибающее разгибающемся? В потоке слёз чередующемся смехом?
Один мужик много тысяч лет сказал об этом очень хорошо. Он сидел под деревом и проникся, как же хочется верить в то, что он ошибся. Что, всё по-другому и есть то, к чему стремится человеческая мысль.
Однажды, я наблюдал картину. Утром на крыльцо своего дома вышла задумчивая женщина. Эта сцена навеяла меня на мысль. Где тот поток силы, что заставляет нас идти своим путём к трагическому финалу?
Я, человек, который каждый день смотрит на ваш последний путь. Я иду по улице города, стираю из памяти, свои ощущения, чтобы не помнить о смерти, начинаю смотреть на мир безумными глазами. По небу летают спутники, чьё-то заднее отражение разговаривает со мной: «пошли найдём приключений». – Поворотники машин приглашают: «поехали налево, будет весело». – Старый дед гоняет лопатой ручьи и выстраивает амазонку, я наступаю на неё, он машет лопатой и угрожает меня прибить. Я убегаю, чтобы попасть в лапы к оборотням. Потом вспоминаю, что все не по-настоящему, я всё придумал.
Тогда серый мир опускается на вечерний город. Я повторяю свой цикл. Иду в магазин, покупаю еду и туалетную бумагу. Потом стою, заткнув нос, от неприятного запаха. Понимаю, что я ограничен своими конечностями и мысль, как бы не хотелось её возвысить, она находится в стране грёз.