Ирина устала. От всего. От всех. От потока информации. От проблем в семье. От тупости, непонимания окружающих. От безденежья. От нелюбви. Она шла по улице, опустив голову, глядя себе под ноги, и мысленно вела диалог со всем тем, от чего устала. Хотя, скорее монолог, потому что никто ей, в ее мыслях, конечно, не отвечал. ─ Как же все достали! Говоришь, говоришь, а они не слышат, не понимают. Делают, что хотят. Потом волосы на себе рвут. А я ведь предупреждала, что так и будет! Не хотят прислушиваться к умному человеку, пусть отгребают. А этот? Зарплата нищенская. А туда же ─ нужно любить свою работу! Вот походит в рваных ботинках эту осень, поест ерунды всякой, может, поймет, чего. Хотя вряд ли. Дети давно не звонят. Неблагодарные. Столько сил в них вложила! Вырастила, выучила, свадьбы сделала! Ни тебе уважения, ни тебе заботы, ни любви. И зачем мне это было надо? Говорила же мама, что хватит одного ребенка! Не послушалась. Всю жизнь не доедала, лишнюю шмотку не сносила. На море была,