Всё, что есть на земле, не простое –
Смысл имеет и душу свою.
Горе осени, рдяно-густое,
Я в июле уже узнаю.
Пусть еще далеко до мороза,
Но,
как тяжкая мать,
на бугор
Поднимается к ночи береза
Поглядеть в незакатный простор.
Вечер царствует – солнце садится.
И опять, прижимаясь к земле,
Неразгаданных птиц вереница
Пронеслась и пропала во мгле.
Шум осиновый, робко-тревожный,
Колыхнулся
и вот побежал
По рябине – красе невозможной,
Полыхающей, будто пожар.
Кто прошел здесь и умер когда-то,
Кто великую тайну принес:
Слышать хриплые гулы набата,
Задыхаться от радостных слез?
Перед матерью, перед любимой,
Перед другом и братом клонясь –
Утверждаться тоской лебединой,
Изначальную чувствовать связь.
Понимать в океане безмолвном
Стяг,
сверкающий
там, впереди,
И неправды безумные волны
Усмирять у себя на груди.
Моя боль
Моя деревня где,
Что здесь жила веками, –
В земле или воде,
Иль стала облаками?
Но через сотни вёрст
Заброшенный и древний
Я вижу тот погост
Исчезнувшей деревни.
Согбенны и густы
В спокойствии нелепом
Стоят кресты, кресты
Под тем уральским небом.
Сосны печальный вздох,
Метели жалкий лепет.
Ни человек,
ни бог
Тот мир не поколеблет:
Поскольку бога нет
В эпоху назиданий,
А человек от бед
Ушёл путём страданий.
Ушёл – и быть добру,
Но умная, как птица,
Всё к отчему двору
Душа его стремится.
Автор: Валентин Сорокин
Книга "Дорога поэта" о жизни Валентина Сорокина здесь
Книги Валентина Сорокина здесь
"Валентин Сорокин – всегда первопроходец, с одной стороны, сконцентрировавший в своем творчестве опыт прежних поколений, с другой – сформулировавший совсем иной, новый опыт".
Нина Попова