Поэт Владимир Соколов, уроженец Лихославля Калининской (ныне Тверской) области, большую часть жизни прожил в Москве, где и обрел известность. Но о возвращении на малую родину написал удивительно. Хочется поскорее собрать вещи и поехать в город детства (если, конечно, вы в нем не остались).
«Я никогда не отделял деревню от города, - писал Соколов. – И если стихи моей большей частью городские, то это оттого, что так уж судьба сложилась. Надо прежде всего быть поэтом».
Он стал им очень рано. Эти прекрасные стихи написаны в 1950-м. Владимиру Соколову 22.
На станции
Густым гудком ночной покой затронут.
Скрипит фонарь, и желтое пятно
Скользит по мокрым камешкам перрона,
Не виданного кем–то так давно.
Перрон, перрон, есть и такое счастье:
Опять ступать по шлаку твоему.
Почтовый поезд, черный от ненастья,
С пыхтеньем удаляется во тьму.
И тополя, продрогшие порядком,
Шумят под градом капель дождевых
И обнажают светлую подкладку,
Отмахиваясь ветками от них.
А возле грязь, да в колеях солома,
Да лужа с отражением столба.
И, радуясь, что наконец–то дома,
Приезжая стирает пот со лба…