Все было как тогда. Старинный городок с по-домашнему уютным названием, полный садов, цветов, переливчатого колокольного звона множества церквей, и прогретых июньским солнцем одно-и полутора-этажных деревянных домиков. Неспешная, плавная среднерусская речка, по краю берега заросшая незамысловатыми местными лилиями -стрельчатыми белыми нимфеями и крепенькими золотистыми кубышками, с толпой бестолковых утят около полузатопленной старой коряги и крикливыми бабушками с непонятливыми внуками на желтом песочке. Крашеные синим древние мостки и наши мальчишки, которые прыгали с них бомбочкой, а самые смелые и ловкие даже делали сальто.
Мальчишкам, правда, давно уже за сорок. Но все равно они самые лучшие и свои в доску. Как и положено, они самоотверженно до самого утра играли нам на гитаре, а благодарные мы отчаянно кричали те песни, которые нам когда-то нравились. И ели пожаренное ими мясо и нехитрую сельскую снедь- печеную картошку, огурчики, помидорчики. Не обошлось, конечно, и бе