Примерно так всё началось. Согласитесь: выпить в жару пару бокалов холодного, сухого до хрусткости сидра - разве это не блаженство, а? Брют оказался "От матушки Пуляр" - очень французским: на этикетке красовалась сама мадам Пуляр на фоне монастыря Мон-Сен-Мишель. Вожделея неземное удовольствие, вдыхаем аромат... Напарник мой по этому опыту - так-то человек благовоспитанный, но когда у него каменеет лицо, и он становится молчаливым, лучше его не трогать. Так что приступаю тоже молча. Уже в аромате не то, что намекается, а откровенно ухмыляется: "Ну что, лохи нефранцузские, как мы вас..." Какой брют??? Из бокала прёт откровенным сахаром. Да, яблочки, да - без косяков, но... брют? - Да нуна... Вкус полностью подтвердил: сидр этот имеет отношение к брюту такое же, что и ослиная моча к бензину Василия Алибабаевича: обе - жидкости, и на цвет похожи, но суть - разная. Нет, как сидр напиток вполне неплох: чистый, яблочный, приятный, но вот так откровенно... Ну назовите его хотя бы полусухим (е