И вот вроде жив и здоров, как слон, а сердечко хрупкое как стекло.
И вот вроде лето, а замело, и темно, и грустно.
Умоляешь: можно я полежу, я уже реально не вывожу.
Но влетает в форточку солнце-жук с золотистым усом.
Выгоняет мысли из головы, гладит душу, шепчется с домовым и подслушать хочется, но увы —
слишком тихий шепот.
А тебе полмесяца до шести, ты приехал к бабушке погостить, пироги в печи, шоколад в горсти, и носок заштопан.
Петухи орут на дворе с утра, ты бежишь, не выросший ни на грамм, и такое счастье — не умирать,
а шутить о смерти.
У тебя есть дедов велосипед, есть рогатка, палка, а смерти нет.
Есть река, есть яблоки сорт "ранет".
И статья в газете,
что всё-всё получится. И у всех.
Про надои пишут и про посев, и о вкусной докторской колбасе, и о чёрном хлебе.
А потом, как суслика из норы (вроде только-только глаза закрыл), тебя тащат вновь в города, в миры
без медведей в небе.
Ты, конечно, думаешь: зашибись, и оно мне надо — такая жизнь. Может, я и сам виноват, но, плиз, надоело вечно
виноватым быть. Но опять внутри кто-то очень маленький говорит, покупает мыльные пузыри, задувает свечки.