Только утро красит небо
В серый предрассветный цвет.
Серая пустая трасса,
Серый дом а в окне свет.
За столом сидит художник,
Перед ним карандаши.
В спальне сладко спит девчонка,
Но он к ней даже не спешит.
На столе листок бумаги
И простым карандашом
Он рисует свои страхи,
Коря всех, кто ни при чем.
Он рисует ветер в поле
И стелящийся ковыль,
Странника в несчастной доле,
Его сломанный костыль.
Он рисует берег, море
И светящую луну.
Он рисует свое горе,
Свою тайную мечту.
Снова ветер, снова поле,
В поле странник и шалаш.
Одеяние простое.
Как и этот карандаш.
Он горел лишь над бумагой,
В глазах палатки, патронташ.
Жизнь была его простая
Словно серый карандаш.
Эх… Когда все это было
Он с бумаги не слезал.
Он её затер до дырок,
Рисовал и рисовал.
Мы как этот же художник.
Мы не можем без проблем.
Он своих мыслей заложник
Гордый, глупый манекен.
