Поэт.com Стихи Сергея Кузьмина

Эй, барбер! Брей мою голову, Чтобы сыпались волосы с плеч. Тёмным вечером тёплым весенним, Я ищу неприятных мне встреч. Эй, барбер! Пройдись по мне бритвой, Чтобы череп блестел под луной. Я заполню беззвучной молитвой, Оглушающий грохот ночной. Ей, бармен! Подлей мне в рюмаху, Я сегодня белую пью. Бритый наголо парень-рубаха, Тут обретший родную семью. На утро, не помня дороги, Побреду, куда смотрят глаза. В руках стаканчик от кофе И сигарета в зубах...

Только утро красит небо В серый предрассветный цвет. Серая пустая трасса, Серый дом а в окне свет. За столом сидит художник, Перед ним карандаши. В спальне сладко спит девчонка, Но он к ней даже не спешит. На столе листок бумаги И простым карандашом Он рисует свои страхи, Коря всех, кто ни при чем. Он рисует ветер в поле И стелящийся ковыль, Странника в несчастной доле, Его сломанный костыль. Он рисует берег, море И светящую луну...

А мне не хочется писать, Я деградирую смотря в экран. Лишь слушать музыку и видео листать, А развиваться как то влом, давай-ка сам. Давай-ка без меня, мне лекции скучны, Мне нравится ритмичный бас в моих ушах, Он глушит мысли, глушит страх, чувство вины… Они ко мне приходят лишь во снах...

Мне до луны — рукой подать. Мне сёдня море по колено. И хоть ещё не двадцать пять Я все же бог своей вселенной. Я сигарету затяну И облако пущу я в небо. И сразу как в тумане я, а наяву Мне до луны рукой подать, но я там не был. Мечты, мечты… А я средь мудаков, Что себя сами возомнили властью. Что держат нас за шлюх и дураков. Мне до луны рукой подать. И в этом счастье. Я снова ночь не сплю. Открыл окно Чтобы её, луну, мне было видно. Я счастлив, я с ней за одно. Мне до луны рукой подать, а за других обидно...

Я сижу тихонько на лоджии. Курю много, понурив плечи. Мы никогда не станем моложе, Чем сегодняшним вечером. Мы забудем все наше детство, И друзья забудутся тоже. Забудем то самое место, Где сидели, дразнив прохожих. Я забыл своих одноклассников, И они меня тоже, уверен. И может быть память мне не верна, Но я своей памяти верен. Забываем как цветет вишня, Забываем цвет сирени...

Дорога, вечер, города край, Обычный серый дворик. Холод, февраль, а хочется май, Тепло и чтоб рядом кто дорог. Обычный район, обычный подъезд, И рядом обычная лавка. Сидят старики, вспоминают Брест. Одна за одной белой чарка. Они все прошли сквозь свинцовый град, Сквозь метель из земли и осколков. В огонь они шли не ради наград, А ради жизни потомков...

Мне говорят что я умру не своей смертью.  Но почему? давайте разберем.  Возможно что язык мой мерзкий,  Порою лживый, а порою дерзкий  В один момент к гробу меня сведет.    И только в тот момент пойму я  Что это вовсе был не сон.  И глядя в монитор пишу я,  Прогнав все мысли прочь и вон.    Все как обычно тут, все как обычно  Все как обычно, ночь и фонари.  И если вдруг ты среди ночи меня вспомнишь -  То прочь воспоминания гони.    У тебя там очевидно уже жизнь другая.  Красива ты и в самом цвете сил.  Не скажешь больше ты меня пугая,  Что ты забыла что я говорил.    Не посидим с тобой, не полюбуемся закатом,  Не встретить нам с тобою уж рассвет...