#реализм #философия
«О, Аллах, благослови родную землю и людей, живущих на ней. Несчастные русские никогда не пробовали горячих роти, что пекут в каждой уличной забегаловке, никогда не ели карри и матан корма, не видели настоящего риса, даже помидоры у них белого цвета. За что ты так наказываешь их, о Аллах!»
Не о многом мечтает Кумар Дипанчу – только дать немного радости посетителям своего маленького кафе. Анна Суслова, наш постоянный автор, размышляет, что же не дает людям радоваться и что стоит на пути мечты
ПЕРЕЙТИ К ДРУГОМУ РАССКАЗУ >>>
Гарам масала
Кумар Дипанчу прилетел в Россию в сентябре учиться на аэрокосмическом факультете в Уральском политехническом университете. Он изучал русский уже два года. Мать испекла ему самсы в дорогу и положила в чемодан маленький Коран. Дипанчу мечтал стать великим, но пока не знал точно как. Он верил всей душой, что Аллах проведет его по этому пути.
Уральский промышленный город П был странным местом: будто в Индии выключили солнце, переодели всех людей в серое и навсегда запретили не только улыбаться, но и говорить в полный голос. А еще закатали все в серый асфальт, все, даже деревья.
Особой болью стала еда. Дипанчу в первый же день оказался в университетской столовой в толпе бледных, невыспавшихся людей. Обед, который он съел в тот день, был худшим в его жизни: абсолютно безвкусная серая масса называлась картофельное пюре и котлета. Слезы выступили на глазах Дипанчу, когда он осознал, что с едой все в порядке, она не испортилась, она такая и есть.
«О, Аллах, благослови родную землю и людей, живущих на ней. Несчастные русские никогда не пробовали горячих роти, что пекут в каждой уличной забегаловке, никогда не ели карри и матан корма, не видели настоящего риса, даже помидоры у них белого цвета. За что ты так наказываешь их, о Аллах?» — думал Кумар, обретая новую мечту. Мечту показать этим серым, неуверенным в себе и вечно что-то бормочущим под нос людям настоящую еду.
Аллах велик, чем больше Кумар мечтал, тем ближе и осязаемее становилось исполнение мечты. На какой-то студенческой вечеринке он познакомился с двумя хипстерами. Такие тысячами слетались на Гоа с ноября по март, Дипанчу раз гостил у тети в этом штате и поразился количеству хиппи с зияющими пустотой глазами. Любимым их занятием было смотреть на уходящее в океан солнце по вечерам. Теперь он понимал почему. Эти двое оказались как все: смешные луковки волос на макушке, штаны с пузырями на коленках, какие-то скучающие глаза. Слава и Петя предложили ему сделать кафе индийской кухни здесь, в промышленном городе П. Вверяя судьбу Аллаху, Кумар согласился.
Дело пошло быстро: они нашли полуподвал, в котором раньше был караоке-бар. Гипсокартонные стены яркого бирюзового цвета хипстеры не оценили, они оторвали листы и арматуру, обнажив кирпичную кладку, нарисовали на южной стене огромный глаз и покрасили батареи в зеленый. «Готово, — сказали они, — пора начинать готовить». Кумар не спорил, им виднее. В тот день, когда папа Дипанчу отправился на рынок и скупил половину посудной лавки на последние рупии, Кумар приготовил на маленькой кухоньке ароматный карри по рецепту бабушки.
О, что это был за запах! Прямо как дома! Он выбрался на улицу, достиг светофора на перекрестке улиц Луначарского и Газеты «Звезда» и отправился гулять дальше по асфальтированному городу, будоража воображение прохожих. Запах 15 секретных специй из смеси «гарам масала», много лука, имбиря и чеснока и те самые белые помидоры (других Дипанчу в этой стране не нашел). Сердце Кумара ликовало, он ревностно всматривался в покрасневшие до корней волос лица Славы и Пети, которые впервые, похоже, пробовали настоящую еду.
— Остро, очень остро, — говорили они, уплетая горячие роти. Кумар испек их в маленькой пицце-печке (хипстеры выкупили ее у разорившейся пиццерии напротив).
— Остро, но вкусно. Вкусно, Кумар! — Глаза их сделались яркими, щеки пылали, молодая кровь заиграла на лицах.
На следующий день в их маленькое кафе пришел Роспотребнадзор. Кумар понял мало, но по лицам Славы и Пети, застывшим в гримасе ужаса, понял, что дело плохо.
— Кумар, вытяжка. У нас нет вытяжки. Это очень плохо. Запах слишком сильный. Соседи сверху написали жалобу. Без вытяжки нам не открыться.
— Так в чем же дело?
— Нам нужно построить трубу до крыши и еще на полтора метра выше (там роза ветров), а в доме десять этажей. И каждый житель каждой квартиры на этих десяти этажах должен на это согласиться. Таков закон.
📍 продолжение под иллюстрацией
О Аллах, ты всегда ведешь верным путем. Кумар не умел сомневаться. Вечером, надев свой лучший костюм и совершив намаз, он отправился с Петей и Славой стучаться в двери с обходным листом. Из 20 дверей квартир серого подъезда (и почему они так не любят краски) открылось только две. «Категорически нет», — кричала женщина в цветастом халате (так вот где цвет) из пятой. «Только через мой труп», — процедил лысоватый мужчина из тринадцатой.
Лица Пети и Слава вернулись к первоначальному состоянию: в глазах смешались отчаяние и скука, скулы запечатали рот в немом крике. Кумар понял, что спасет их только чудо.
Никогда раньше он не верил Аллаху так, как сейчас. Все рушилось, последние рупии его отца превратились в никому ненужную посуду, его мечта — в вонь и стыд, друзья — в ледяных истуканов. Но он верил. Потому что Аллах велик и только ему ведом путь.
Кумар стоял у дверей кафе, задрав голову, и размышлял: «Возможно, это знак. Знак, что стоит быть инженером. Ведь я не повар даже, просто мечтатель. Кому-то дано открывать людям миры, кому-то строить ракеты, кому-то — дома». Взгляд его зацепился за железную декоративную арматуру на крыше дома.
— Какая странная здесь красота, — воскликнул Дипанчу.
— И что же странного? — Голос прохожего застал его врасплох.
— Ну вот дом, весь серый, и наверху много железа. Зачем? Кто его проектировал?
— Я. Я его проектировал, — пробубнил себе под нос прохожий и пошел дальше. Кумар подумал, что ослышался. Яркая вспышка поразила его сознание в тот момент, когда незнакомец перешел улицу Газеты «Звезда».
— Подождите, подождите, — закричал Кумар и бросился за серым пальто прямо на красный.
***********************
#еда #кафе #Индия #мечта #хипстеры #индийская кухня #чудо #гарам масала
***********************
На следующий день Петя и Слава, склонившись головами-луковицами над пожелтевшими чертежами, что-то бурчали себе под нос.
— Шансов мало, ребят, — добрые глаза Аркадия Петровича слезились от запаха специй, — шахта там есть, но строят дома как попало. Мало ли что строители туда могли свалить. Мусор, например, это стандартная практика. Тут десять этажей. Засор может быть где угодно.
— Надо пробовать. Другого выхода нет, — сказал Петя и взялся за кувалду.
На кухне ребята демонтировали плитку и гипсокартон, пробили кирпичную стену — в потолке обнаружилась вентиляционная шахта.
— Ну, Кумар. Мы — на крышу. Бросим тебе камешек. Лови. Прилетит — быть здесь Индии, нет — все. Это конец. — Кумар даже не понял, кто из ребят это сказал. Покрытые слоем пыли, они выглядели одинаково.
Он опустился на гору кирпичей, пыль оседала на медную посуду из лавки — последнее напоминание о доме. «Бесмилляхи Рахмани Рахим», — звучало у него в голове нарастающим речитативом. Яркий свет из единственного маленького окна пробился сквозь пыль, заиграл на стене в тот момент, когда камушек упал в раскрытые для молитвы ладони.
Кумар так и не стал инженером.
СПАСИБО!
ПЕРЕЙТИ К ДРУГОМУ РАССКАЗУ >>>
