Небо - это море. Особенно остро это понимаешь, когда раскачиваешься на качелях под старой яблоней на даче. Кормушка, как поплавок, колышется среди зеленой листвы. Поползень крабиком спускается к ней по стволу. Где-то на соседнем участке заводится пила включается сирена, и мускулистый дятел в красной спасательной шапочке срывается с бортика и мчится на помощь. Синички-сестрички в полосатых купальниках синхронно снимаются с ветки, и, как с трамплина, рыбкой ныряют в открытое небо. Брутальные... Ладно-ладно, ни разу не брутальные зяблики в хипстерских панамках бултыхаются на тонких ветках, будто курортники на надувных матрасах. Рядом трепыхаются трясогузки. Оса зависает над качелями, как дрон, я замираю. Мы обе предполагаем друг у друга недружественные намерения. «Угроза отсутствует,» - щелкает переключатель у осы, и дрон удаляется. Небо делит надвое пенный след от катера-самолета. Расходящиеся края молниеносно сшивают острокрылые стрижи, чиркают по небу, словно спички, подрумянивают о