"Посмотри на меня, - кричу ему беззвучно. Он, конечно же, не услышит, но я верю — прочтет по глазам. Кожей почувствует. — Посмотри на меня. Видишь? Я дышу, я мыслю. Я живу! Посмотри на меня. Ну пожалуйста!"
Любуется, не скрывая восхищения. Смотрит, но не видит...
* * *
Кисть скользит по холсту легко и нежно. Очерчивает контур девичьего лица, наполняет васильковый взгляд кротостью, дарит губам ласковый изгиб.
Мастер пишет свою главную картину. Он воплощает в жизнь Мечту.
Мастер грезил о Ней так долго, что давно потерял счёт дням. Бесплотная тень Её преследовала творца под полуденным солнцем, а ночью являлась во снах, заставляя просыпаться с ноющим, гулко бьющимся сердцем. Пытаясь отыскать свою Мечту наяву, он разочаровывался бессчётное количество раз.
И в конце-концов решился создать Её самостоятельно.
Краски ложатся уверенно, не щадя чистоты полотна, и девушка на холсте наконец обретает нужные черты. Мастер улыбается. Все правильно. Он знает, какой должна быть его грёза. Он превратит в Неё безликий набросок, вложит в шаблон красоту и смирение, наделит его ореолом очарования.
— Ты станешь моим идеалом, — проговаривает завороженно.
Финальный штрих — и вот картина завершена. Мгновение это оборачивается для творца чистейшим счастьем. Ликование горит изнутри, пульсом бьётся под кожей, растворяет в себе — целиком, без остатка.
С чарующей, застенчивой улыбкой смотрит на Мастера та, о которой мечтал он столь безнадежно и отчаянно. Его полуночное видение. Исполненный застывшей грации шедевр.
Она поистине прекрасна. И останется такой навсегда.
— Я люблю тебя, — шепчут пересохшие губы.
* * *
"Посмотри на меня! — молю с грубой поверхности холста. — Ну посмотри же!"
Он вглядывается мечтательно и вдохновенно. Ежедневно клянётся в любви. Не мне — втиснутой в чудовищные золочёные рамки, распятой на полотне чужих фантазий — тому образу, что живёт в его мыслях. Вечно радостному. Нежному и воздушному. Не способному быть иным.
А я жива. Я умею не только улыбаться. Во мне целый мир: ураган эмоций, причуды и недостатки, крохотные сколы и трещинки, делающие меня настоящей. Но сколько бы я не билась в своей ловушке, ничего не меняется. Меня не слышат. И собственной воли во мне не видят, как бы я не старалась.
Подать бы ему хоть какой-нибудь знак. Быть может, рассмотрев, наконец, что я не бездушный предмет, Мастер распахнет изумленно глаза. Развеет свои призрачные иллюзии, поймёт мои мысли. Изменит хоть что-нибудь.
"Посмотри на меня! Сквозь дымку, застящую твой взгляд, сквозь случайную ложь и намеренную выдумку. Посмотри на меня!"
Отчаянная слезинка чертит дорожку по моей щеке. Ощущая, как смешиваются тщательно выверенные творцом оттенки, я почти радуюсь. Слезы тоже делают меня живой. Больше всего на свете мне хочется, чтобы ему стало об этом известно.
* * *
Мастер смотрит на свой шедевр с ужасом. Картина безнадежно испорчена.
Идеальное лицо, матовая кожа и милая улыбка — все обезображено потёками оплывшей краски. Какая дикая превратность судьбы, какой странный перепад температур мог сотворить такое с безупречным портретом?
С невероятным трудом художник берет себя в руки. Что ж, путь к Мечте тернист, но только упорные достигают цели. Мастер знает, что делать. А силы и время... для получения желаемого ему ничего не жаль.
Спустя какие-то полчаса он вновь сосредоточен. На новом холсте - новый набросок, которому предстоит стать совершенством.
Яркое утреннее солнце будто бы поддерживает одухотворенного творца. И одобрительно потрескивает пламя в старом камине, пожирая остатки изуродованной, но такой прекрасной прежде картины.
Автор: Марина Найбоченко