Твоя война всё дальше, дальше,
И небо больше не стучит в груди,
Уже какой-то новый мальчик
Бежит по полю вдоль сырой межи.
Твоя беда, что ты родился раньше,
А во дворах, все также малыши,
Играют в самолётики и танчик,
И пусть войны не знают, глупыши.
Твоя судьба огнем в чугунной чаше,
Над вечным пламенем рассыпались стрижи,
И в День Победы вспоминаем павших,
И тех, кто до Победы не дожил.
Всех тех, кто выжил в этом страшном марше,
Чьи годы бесконечно тяжелы,
И вспоминая, сердце горько плачет,
О тех, кто кровью в землю поросли.
Ты знаешь, дед, пусты все репортажи,
И все слова, хоть сотню напиши,
Раздача лент, солдатской каши,
В моих глазах немые муляжи.
Я знаю, мне ты не расскажешь,
Как враг топтал отчизны рубежи,
Как кровью неба цвет окрашен,
Про плен и пытки, и надежду жить.
Я знаю, мне ты не расскажешь,
Как был в неволе столько долгих лет,
Про смерть и тлен, ведь тот рубец не зажил.
Не глушат годы лагерных сирен.
Я помню, дед, про бой твой рукопашный,
Про жизнь, висевшую на волоске
Про запах хлеба, что украл однажды,
И о гестапо, той безудержной тоске.
Я помню дед, мне не нужны парады,
Я закреплю канатами лафет,
И я храню ею, твою награду -
Войны проклятой - сломленный хребет.