И день растет, и кот орёт младенцем. И март звенит и запускает сердце,
по крайней мере, чувствуешь его.
И солнце, и потом всё это в сумме. А ты почти что умер. Но не умер. Немного бледен, как церковный воск.
Ты жив пока, курилка, чёртов нытик. Твой внутренний нелепый обвинитель отчаялся, заткнулся и устал.
Устал с тобой бороться, бедолага. Лег на бок и укрылся белым флагом, простреленным рассветом в трёх местах.
Представь себе — ему мешает солнце.
Но он проснётся. К осени проснётся. У колеса ни воза, ни начал.
А ты спалишь, не ведая, что станет,
соломенное чучело метаний прекрасной спичкой тёплого луча.
Вода бушует в трубах водосточных — вали, пиши дурацкие стишочки, тянись к апрелю тысячами рук.
Выходишь из подъезда и из стресса, а там танцует Нэсса, пляшет Нэсса, не замечая ничего вокруг.
И тень (наверно, сам профессор Толкин?), и бабочек цветные треуголки, раскрывшиеся книгой на столе.
В реальности как будто повторились твои чертоги, эльфы, сильмариллы, безвременье и ультрафиолет.
И для тебя вон тот фонарь, к примеру,
одушествлён, как всемогущий Эру. А под мостом живёт незлобный тролль
с тролльчихой. Смотрит око Саурона. Готовит завтрак хоббичья мадонна, старается и пробует на соль.
И ночь бежит, сон сократив влюблённым. И вещий ворон сел на локоть клёна, и исполняет хрипловатый "кар".
И лезет в лужу мальчик, и беда с ним.
И ты совсем сдавался так недавно, запутавшись в хитросплетениях карт.
Но ты не сдался (видно по лицу) и запомнить хочешь, как весна танцует, пока ещё промозгло и бело.
Без повода, без всякого предлога, весна рыжеволоса, босонога, доверчива и отрицает зло.
Пожалуй, легче, если вьются прядки,
хотя бы говорить, что всё в порядке, стряхнув слова с серебряной иглы.
И думать, сидя в кресле ли, в метро ли: "Есть только маги, короли и тролли.
И айнуры, и гномы, и орлы".
Художник: Svetlana Sphinx
