Я – книга. Жаль, что не твоя.
Зато особой, лучшей вёрстки,
Напрасно думаешь, что я
От корки читана до корки.
Я – книга. Впрочем, не мудра,
Но не гордячка и не льстива,
Я мелодраме не сестра,
Скорей, зачатки детектива.
Читать меня – тяжёлый труд,
Сто глав, и все – на иностранном,
Поймёшь ли ты когда-нибудь
Особый стиль и суть романа?
Скользнул щекой последний луч…
Как мало шансов остаётся
Под фонарём, что так скрипуч,
Что книга всё-таки прочтётся.
Я в руку сильную твою
Стремлюсь, смешна и вдохновенна,
Во мне мильёны вопиют
Нерасшифрованных катренов…
Осталось несколько минут,
И, если будешь долго злиться,
То между пальцев ускользнут
Меня последние страницы.