И вот весна. Её можно трогать,
дышать, отхлёбывать молоком.
Я бесконечно искал дорогу, пока не понял, что я — дракон.
Дожди и ветры, моря и мысы, гулять ночами, смотреть в глаза. Жизнь обрела этот чёртов смысл, который ниточкой ускользал.
Представь себе, что драконы любят идти по рельсам и жечь костры.
Почти такие же, как и люди, и зубы вовсе не так остры.
Драконы плачут, когда им грустно. Поют, придумывают слова. Присущи хитрым всё те же чувства, но получается их скрывать:
кривые шрамы, удар потери,
тоску, фантазии в голове.
Но мне обычно никто не верил и говорили — я человек.
За ширмой пламенной гордой речи никто не видел внутри огня. Тогда решил замолчать навечно. Я задолбался им объяснять.
Я так устал, что хочу спокойно свернуться тёплышком под бочок. Но город помнит своих драконов. Крылатых знает наперечет,
везде оставленных как придётся.
Когда других вариантов нет, я устремляюсь навстречу солнцу,
и сердце мира горит во мне.
Горит и бьётся под тонкой кожей.
И если тьма холодна и зла, ты на секунду взгляни в окошко и схватишь тень моего крыла.