Денег нет. У меня их никогда нет. Но обычно их просто нет, а сейчас их нет совсем. Был у меня такой парень – я о нём целую статью писала – который говорил, что у него два состояния: «денег нет», и «денег нет совсем». Ну вот… совсем.
Приходит в комментарии читатель. Сначала советует посадить картошку. Я, само собой, отнекиваюсь: ну, где я, а где та картошка? А потом разговор скатился в плоскость: чтобы у человека что-то было, человек должен работать. Тут я, пожалуй, процитирую Лимонова.
«Персонал отеля считает нас, я думаю, никчемными лодырями, приехавшими объедать Америку – страну честных тружеников, остриженных под полу-бокс. Это мне знакомо. В СССР тоже все пи#@ели о тунеядцах, о том что нужно приносить пользу обществу. В России пи@&ели те, кто меньше всех работал. Я писатель уже десять лет. Я не виноват, что обоим государствам мой труд не нужен. Я делаю мою работу – где мои деньги? Оба государства п#@дят, что они устроены справедливо, но где мои деньги?»
Когда я прочла «Это я, Эдичка», я не была писателем. Но эти слова запомнила. Как будто знала, что когда-то они напрямую коснутся меня. А Лимонов, при всей своей аморальности и эпатажности, был гением. Он сделал непростительную глупость: вернулся в Россию. Не вернулся бы – жил бы до сих пор. Он был крепким мужиком. Потому, что хулиганская юность. У меня у самой была такая. Когда ты взрослеешь на улице, начинаешь рано курить, пить и драться, то дальнейшая жизнь может пойти лишь по двум сценариям. Либо ты рано умираешь. От передоза, от ножевого, или в аварии. Либо ты становишься несгибаемым, как тот арматурный гвоздь. И сколько бы жизнь не колошматила тебя молотком по шляпке, тебя никогда и ничто уже не сломит. Но… это, тем не менее, больно и трудно. Смерть Лимонова стала для меня шоком. Пожалуй, как профессионал по рифмованным некрологам, уверенно могу сказать: стих на смерть Лимонова – один из лучших в серии:
Не спастись с этой подводной лодки -
Нас выкидывают за борт по одному
Им плевать, что осталась в стакане водка
Не положены скидки за суму и тюрьму
Ни наград за талант, никаких поблажек
На закате сбросят, или с приходом зари
И не думай, не намекнут тебе даже.
А это не смерть, - масштабная кража
Эдичка… я так горюю. R. I. P.
Вчера бывшая невестка велела мне не ныть. Сказала, что практически все те, кого мы сейчас изучаем в литературе, при жизни своей существовали очень хреново. Выживали. Успокоила, значит, меня.
Ладно, могу и не ныть. Просто скажу, что баланс на монетизации свалился в самый минимум. Так мало не было даже когда я не делала ничего. И в чём смысл? Зачем тогда я пишу каждый день? Получается, что и у рекламодателей посленовогодняя финансовая жопа, что ли?
Как думаете, выстрелит «Курортный роман. Мужская версия»? Женская подняла меня в топ. Разогнала доходы. А потом скинула на землю, да ещё сверху прибила. Но зато, как было весело, когда все вы тут обсуждали Наташу. Помните? А мужика, который согрешил на курорте будете обсуждать? Я вот думаю, почему-то, что это должно быть даже интереснее. Кстати, у меня вопрос к тем, кому нравится, как я пишу! Только к таким читателям вопрос. Остальных просьба не высказываться. А вы рассказываете обо мне кому-то? Рекомендуете? Ну, в том плане, что «Вау, я на дзене читаю одну странноватую тётку, она бомбически пишет, вот ссылка, сходи, не пожалеешь!» Делаете так? Если вас не затруднит – делайте. Сарафанное радио еще никто не отменял. Потому, что если я в ближайшее время не подниму канал, мне придётся реально топать и сажать картошку. Притом не дожидаясь весны.
Всех люблю. Не расходитесь.
Курортный роман. Мужская версия тут.
Номер карты 2202 2005 1113 0344 для тех, кто захочет поддержать канал и автора
