Жизнь художника

Интересно.. Мне просто интересно знать, что чувствует художник во время написания картины. Вероятно, он поглощен красками, их слиянием в бесконечное множество оттенков под его рукой с манящей кистью, а может он и вовсе не думает ни о чем, кроме картины в его голове, которая занимает все пространство внутри его разума, поглощая всплески реальности, иногда врывающейся в процесс в форме множества голосов, гула проезжающих машин по узкому проспекту под его квартирой и тихого на фоне масштабных игр большого города мурчания его любимого кота. 

Таким мне представляется художник. Его одежда напоминает холст.. Нет.. Даже холсты, написанные им ранее, они все соединяются в оттенках бесформенных, неограниченных рамками клякс, наполненных искусством, которое хранит в себе душа маленького героя этого мира, способного забыть о том, что такое угнетающая, но такая липкая притягательная стабильность. 

Люди выбирают ее противовес свободе, ибо она способна позволить нам ощущать вкус неоспоримой роскоши в любом обществе, в любой компании: чувство безопасности и чувство удовлетворенности. Но, к сожалению под натиском обыденности и бесконечных повторений похожих друг на друга действий все становится пресным, таким безвкусным и вязким, и тогда меня переполняет абсолютная зависть к подобным ветру свободным художникам. 

Их жизнь мне кажется стоит выше судьбы, выше предначертанного свыше сюжета, выше предназначения, выше поисков себя, она выше всего, ведь в ней нет торопливости, в ней нет ранящих ожиданий и потерянного времени. Холст не может быть испорчен, ведь искусство всюду, даже на одежде испачканного своими красками художника, даже в потертостях устаревшей мебели и испорченного, вечно протекающего потолка с желтыми разводами по углам старой квартиры на окраине бешеного потока никогда не останавливающегося человечества. 

Я завидую. Я восхищаюсь. Но я крепко держу поводья стабильности и уже вдоволь приевшейся безопасности, хоть сердце и кричит мне что-то невнятное про море и горы, подбрасывая сладкие картины, никогда не родящиеся на холсте под моей рукой.. Ведь поводья пойманы и добровольно приклеены к моим ладоням.