Я прошу подсказку.
Без подсказки не могу разобраться. Стою без движения. Мысли стоят. Чувства не чувствуют. Сознание замерло ленивым котом. Свернулось клубочком и будто не существует, слилось с окружающим пространством. Замерло. Но не умерло. Тогда я прошу у мира подсказку. И вдруг оказываюсь перед баннером. Как я сюда пришла? Не помню. Но прямо перед носом слова: «Просто любить».
Это фестиваль для людей с ограниченными возможностями. На Новопятигорском озере. А ведь у многих из нас так ограничена возможность любить.
Я ухожу и возвращаюсь через полчаса. По-прежнему написано «Просто любить». Почему-то вкладываю такой смысл: любить – это просто. Это не сложно. Это не что-то невероятное. А естественное и повседневное. Простое.
Я живу. Просыпаюсь и засыпаю. Происходит всякое. Хорошее. И страшное. Но каждый день я просыпаюсь и засыпаю. Через год я опять здесь. И надпись здесь. Фестиваль ежегодный. «Просто любить». Только она уже совсем другая. С другим смыслом. Можно просто любить и ни о чем не беспокоится – такой смысл. И я понимаю, вах, за этот год я научилась любить. Нельзя сказать, что я раньше не умела. Просто не думала об этом. А теперь думаю. Так веселей значительно. И оказывается, я люблю столько интересных вещей. Начинаю перечислять и не могу остановиться, захватывает. А еще я могу сказать это слово стольким людям - своей подружке, и своим знакомым, и даже соседям, когда их увижу в следующем месяце. И это всегда будет правда. Любовь потеряла свой экзистенциональный смысл. Сошла с пьедестала недостижимого блага. Лишилась волшебных атрибутов. И стала частью обыденной реальной жизни. Стала жизнью. Так просто.
Одновременно жизнь стала немножко волшебнее. Чуточку. Потому что мне теперь всюду попадается одно и тоже имя. Его кричат на ухо. Говорят вслух. Все время пишут. Везде. Натыкаюсь, как ударяюсь о него. Это невозможно не заметить и игнорировать. Это имя существовало тысячи лет, но будто не существовало. Будто только родилось и громко сообщает о своем приходе в мир. И тогда я снова прошу у мира подсказку.
И натыкаюсь в ленте на кусочек фильма. Двое покупают перчатки. И уступают их друг другу. И улыбаются. Какие она красивые, эти двое. Я их точно не знаю. Надо посмотреть фильм, замечательный невиданный фильм. Ищу название. «Интуиция». Я же смотрела его раньше и сочла скучноватым. Начинаю сейчас – и не могу оторвать взгляд, в напряжении. Именно в этот раз, именно в этот просмотр – я не знаю, что будет с героями. И вдруг получаю свою подсказку, сразу узнаю ее, финальные слова, торжественным голосом:
- …обретать крепкую веру в то, что древние называли фатумом…
Верить в Фатум. Пожалуй, у меня есть особый смысл для этих слов. Спасибо тебе, тот, кто посылает слова, тот, кто дает названия. Ты снился сегодня мне. И в этом сне мы также были незнакомы.
Личный смысл. Мы вкладываем в общие слова личный смысл. Поэтому мир говорит с каждым на его языке. Поэтому мы получаем послания, расшифровываем их и вплетаем в нашу судьбу. Сами. Свою судьбу мы плетем сами. Мы сами и есть – судьба.