Гуляя по кладбищам, он не думал о смерти, а вот Смерть думала о нём. Она вообще обо всех думает, по кладбищам они гуляют, рыбу ловят, в самолёте летят или картошку чистят. Никого не пропустит, все у неё на учёте. А на кладбище Смерть отдыхала, здесь она могла немного подумать о себе, о себе родной.
Гуляя по кладбищам, он думал о красоте. А Красота на кладбище заходила редко. Фальшивая красота, бутафорская, в виде ярких пластиковых цветов и новых громоздких памятников там бывала часто. Но то не красота. А настоящая Красота нет, редко. Зато её следы в городах мертвых есть на каждом шагу. В рыжей ржавчине, чёрных трещинах, выцветающих фотографиях и исчезающих надписях. Но только не все её видят. А она вообще никого не видит. Красота много веков назад ослепла.
Он не думал о времени, когда гулял по кладбищам. Ведь Время там остановилось. Как вы останавливаетесь в отелях, гуглите рейтинг и цены, так и оно, Время, выбирает только лучшие места. Или недорогие. Или дорогие. Или не совсем места.
Много лет назад, когда он первый раз в жизни гулял по кладбищу, он увидел Смерть, Красоту и Время. Спрятавшись за покосившимся крестом, он стал наблюдать за ними. Смерть, Красота и Время весело кого-то избивали с неистовым рвением. Смеялись, рычали и выли песни на забытом языке. Закончив жуткое действо, они растворились в небытии кладбищенского воздуха. Он осмелился выйти из своего укрытия и подошёл к месту расправы. На земле, в луже чёрной крови лежала Память. Её сломанные пальцы держали мятую конфетку, в золотистой обёртке. Память таяла, растворяясь словно утренний туман, и на земле осталась только конфета, к которой уже медленно подбирались крысы.