С вечера дождь зарядил. Ничего, бывает. Осень. Антон просыпается, ставит чайник. Мимо домов деловито спешат трамваи. Стекла в квартире звенят, и Антон случайно ловит в стекле симфонический контур птицы. Просто не выспался, просто каприз погоды. Он с сожалением думает: что случится, если я даже продолжу терзать аккорды? Что — воровать перестанут, войны не будет? Встанут щитом говорящие на латыни?
В город врываются призраки и не-лю́ди, всадники жёлтые, красные, золотые. Рыцарь из вечности, ногу вставляя в стремя, смотрит хитро на Антона: скажи на милость, ты же ребенок, который поет про время? Шло себе время, послушать остановилось. Слышит Антон — на болоте растёт осока, тонкий китаец в желе добавляет личи. А на плечах у Антона дракон и сокол, возле ноги трехголовая тень мурлычет.
Дождь к десяти перестал, показалось солнце. Слабое, словно улыбка, когда не веришь. Бегают в парке упругие марафонцы, будущий Герберт зелёные ищет двери. Девушка с яблоком будто сошла с экрана, где демонстриру