Добрый день, сегодня у меня пост о поиске вдохновения в литературе.
Вопрос о стремлении к идеалу остро стоял в человеческом обществе всегда, т.ч. здесь современный мир ничего нового не придумал. С появлением зачатков литературы, хотя бы в виде устного творчества, менестрели и прочие уличные и бродячие артисты пошли разносить по всему миру баллады о самых смелых героях и войнах, самых хитрых торговцах и самых святых служителях церкви. И тут среднестатистический мужчина начинал чувствовать себя ущербным.
Но в период романтизма к этим балладам добавилась еще и мода на истории о романтической и платонической любви, полные описания идеальных женщин – юных, свежих как майская роза, с золотистыми волнами волос, грациозных как белые лебеди, добродетельных и скромных, но при этом страстных и смелых в стремлении к своей любви. И тут уже настала пора женщинам чувствовать себя ущербными. А мы, женщины, это ой как любим. Нам только дай с кем бы себя посравнивать.
Насколько проблема носила глобальный характер, история нам не особо рассказывает. Не принято было в это время обращать внимание на психологические проблемы и комплексы. Зато до нас дошел шедевр английской литературы, а именно сонет Ульяма Шекспира, посвященный как раз этой теме. И я лично предполагаю, что раз уж сам Шекспир об этом написал, то вопрос был острый и распространенный.
Но как часто бывает с шедеврами, актуальности он совсем не потерял и в наши дни. И он настолько актуален, что знаменитая рок-группа БИ-2 явно его взяла за основу своей песни «Ее глаза». Рекомендую к прочтению всем, кто хоть немного в себе сомневается. А тем, кому не повезло иметь рядом людей, постоянно пытающихся еще и напоминать об этом или требовать соответствия недостижимому идеалу, заучить наизусть и повторять как мантру. Ну и послать к чертовой матери таких людей. Но это, уже совсем другая история.
Сонет №130 в переводе С. Маршака
Ее глаза на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.
С дамасской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек.
А тело пахнет так, как пахнет тело,
Не как фиалки нежный лепесток.
Ты не найдешь в ней совершенных линий,
Особенного света на челе.
Не знаю я, как шествуют богини,
Но милая ступает по земле.
И все ж она уступит тем едва ли,
Кого в сравненьях пышных оболгали.
