Заметки провинциала Ребятишками, мы спали на крыше. Ночи были теплее, кровь была горячее, а сон… такого крепкого и здорового сна уже вряд ли снискать. Пробуждение было удивительным, точно ты только что родился заново и открываешь мир. А мир был янтарным, солнечно-деревянным. В причудливых полосках расколотой вдоль древесины, с редкими мелкими сучёчками и сухой, напитанной смолкой, древесной теплотой. Кое-де смолка даже стекала чистой, прозрачной слезой. Ты блуждаешь еще неосмысленным взглядом по этой красоте, не понимая - сон это или явь. Сквозь узкие щели фронтона пробиваются свежие утренние лучи, подсвечивая это одновременно простой и причудливый мир древесной теплоты. Ты дотрагиваешься пальцем до смолистой слезинки, и крышное пространство наполняется удивительным запахом, будто кто-то окурил его небесным ладаном. И потом ты осмысляешь, что в создание этого стиснутого, двускатного мирка, когда вложил и ты свой посильный труд, помогая бате крыть крышу самым ходовым во все времен