«Это был — Моцарт. Он всегда является некстати, но всё налаживает, вдруг. Только, я орала от восторга и поносила всё — к такой-то матери. Но в колонках заскулило, заплакало. Синкопой и трелями — от безнадёги до искушения. Помнить всё или забыть, к е***ям. Забыть проще — шептал минорами Моцарт. Ты только попробуй, начни. У тебя
У тебя
Нет. Тут же ошарашивал. Ты не сможешь, у тебя структура не такая..
Я даже присела, от удивления. И нежности вздоха, появившейся разом, из ниоткуда. Из печали моцартовой, из его же безнадёги. Когда-то, я увидела фильм Милоша «Амадеус». И мой музыкальный пир наполнился мальчиком Вольфгангом. Вечным мальчиком. Который сквозь слёзы мира сочинял бесшабашный невесомый мьюзик. На что партитуры не положи, залечат любую рану. И на ноги подымут, поставят
У тебя получится. Крайней нотой уверил меня Амадеус. Потешно хихикнул и понёсся по зеркальным паркетам дворца августейшего Иосифа. Куда-то, в сизую дымку, пахнущую туберозой и лавандами..»