Как же я люблю это время! Происходит что-то необыкновенное, живешь как в невесомости. Откроешь штору часа в 2 ночи - светло. У дома напротив верхние этажи уже освещены солнцем. По тротуару идут люди, едут велосипеды, но это не «путники в ночи», они просто не спят.
Меняется все: город, люди, которые в нем живут, но чудо белой ночи длится, сколько я себя помню. Все так же поблескивает в белой ночи купол Исаакия, летит к Неве Медный всадник, миражом видятся Диаскуры. Гулко на площадях, сиренево-тихо в скверах, влажно-терпко у фонтана в Александровском саду. Дыбится громада Троицкого моста над Марсовым полем и горит, горит вечный огонь, как маячок моей родной гавани.
Нетканое полотно ночи струится вокруг меня, и нет в нем нитей сожаления. Ни страхов, ни сомнений. Под колыбельную мироздания вспоминать легко. Мои мысли-помыслы, прозрачно-призрачны белой ночью. Спасибо, Созdатель, что иногда слышишь меня.
Сон унесет меня от усталости, рутины, забот. В сон вплетутся сказки белой ночи и воткнутся занозы дня.
Я так и не видела, как цветет Царица ночи в Ботаническом саду.
Я так и не слышала дыхание Океана.
Не закрываю портьеры, мне нравится видеть светлое небо.
Близится новый день, и я тихо войду в утро, пойду отдохнувшей улицей. Остается позади отцветшая сирень, скошенная трава, глупая птичка на ветке рябины и ночь длиною в полчаса. Снова под горочку, снова с макушки лета в арбузы и гладиолусы.
Здравствуй, новый день! Я почти не сплю белыми ночами. Не сплю вместе с моим городом, который люблю преданно и нежно. Сколько живу столько пою свой незатейливый гимнчик Великому граду.
«Люблю тебя, Петра творенье,
Люблю твой строгий, стройный вид,
Невы державное теченье,
Береговой ее гранит,
Твоих оград узор чугунный,
Твоих задумчивых ночей
Прозрачный сумрак, блеск безлунный…»
Жаль не мое, но лучше Александра Сергеевича Пушкина еще никто не написал.
Спасибо, что были со мной. Ну а пока, пока!
