…оторванный лоскут…
…нет, как-то не так.
Обрывок.
Не то.
Тряпка.
Опять мимо.
Обрезок… фрагмент…
…нет, опять не то.
Замираю перед прохожим, обреченно спрашиваю:
Кусок?
Он не понимает меня. Я сам себя тоже не понимаю.
Обреченно смотрю на город, который кажется бесконечным. Надо искать. Надо найти. Будь я проклят, если не найду.
- Обрывок? – спрашиваю у пробегающей мимо женщины.
Она не понимает, растерянно протягивает мне платок. Вежливо благодарю, зачем-то беру платок, который мне не нужен.
А ведь заучивал, ведь все казалось так просто, у нас – часы, у них – обрывок. Лоскут. Почему часы превратились в лоскут, обрывок – я не понимаю. Должно быть – обрывок времени, должно быть, чтобы сделать часы, время режут на части, получаются круглые ломтики часов, которые потом вставляют в башни.
- Часы? – спрашиваю я у дорожного указателя, - ча-сы?
Указатель не понимает.
- Лоскут?
И снова не понимает.
Чер-р-рт…
Фрагмент… осколок… шмат… нет, не то. Это же не сало, это время, хотя кто знает, может, время делают из сала каких-то животных, длинное, продолговатое, как колбаса, а потом его режут, это время, на шматки режут, на круглые шматки со стрелками и цифрами, и получаются часы.
Найти бы их еще в городе, который кажется бесконечным…
- Часы? – спрашиваю я у очередного прохожего – ча-сы?
Прохожий молча смотрит на меня, не сразу понимаю, что стою перед зеркальной витриной, тьфу, черт…
Иду по улицам, которые кусают за хвост самих себя, отчаянно ищу кусок, который фрагмент, который обрывок, огрызок…
…бой часов.
Здесь.
Совсем рядом.
Спешу, еще не верю своей удаче, еще жду, что сейчас придется спотыкаться о какие-нибудь бесчисленные ограды, стены, дома…
…нет.
Часы появляются передо мной во всей красе, большие, круглые, звенящие.
Выжидаю.
Оглядываюсь.
Как назло меня окружает толпа, вот ведь казалось только что никого не было, и нате вам, люди, люди, люди, ходят, смотрят, говорят…
…замираю на более-менее чистом пятачке, подношу к глазам то, что принимают за фотоаппарат.
Щелк.
Щелк.
Щелк.
Они еще не знают, что там, внутри, остается время – час за часом, день за днем, год за годом, век за веком.
Опускаю руки – когда времени не остается, когда оно высосано – до капли, дочиста.
Выдыхаю.
Люди на площади ничего не заметили – они и не заметят сейчас, они спохватятся потом, завтра, когда город начнет рассыпаться в прах, потому что он отжил свое, потому что его время кончилось – безнадежно, безвозвратно…
Только сейчас вспоминаю слово. Не лоскуток, не обрывок, не кусок.
Клок.
У нас часы.
У них клок.
.
- …вы арестованы.
- Простите?
- Я вынужден арестовать вас.
- Слушайте, ну это слишком уже, на красный свет перешел, и…
- Да при чем здесь красный, не красный… вы украли время.
- Что, простите?
- Украли время.
- У кого?
- У города, у кого…
- В смысле?
- Часы.
- Так вот же они…
- …вот же… а времени-то в них нет!
- Сломались, что ли? Ну, это не ко мне, из меня часовщик тот еще…
- Да нет же, вы вытащили из часов время, все время, отведенное городу!
- Да что вы не…
- …да вы на город-то посмотрите, одни руины остались, как будто тысячи лет прошло!
- Нет, ну а я-то тут при…
- …очень даже при чем. Вы вытаскиваете время из городских часов… чтобы забрать его себе?
- Да что вы, я…
- А вот здесь посмотрите…
- …оторванный лоскут… обрывок… тряпка…
- Это про вас написано… как вы пришли сюда, как искали часы… это правда?
- П-правда…
- …это ваш рецепт бессмертия, не так ли?
- Да какого бессмертия, мне двадцать три…
- Вы лжете! Вы аресто… стойте! Стоять!
.
- …вы убили его?
- Ну а что мне оставалось делать, он бежать кинулся, я ему – стоять, стоять, а он ни в какую…
- Да что вы к нему придрались-то, вы мне можете объяснить?
- Господин автор, я уверен, вы лучше знаете…
- …да нет, я такого ничего себе не представлял, чего ради вы на него накинулись?
- Ну как же… вы сами посудите, вот же, в начале вы написали…
- Я…?
- Ну а… кто же?
- Слушайте, я этот рассказ вообще еще писать не начал, вы чего тут понатворили-то? Лоскуток, обрывок… я этого не писал…
- Тогда… тогда как же? Господин автор, а как же так?
- Так я тоже хотел бы знать… Стойте, стойте, понимаю… вот оно что… Похоже, вы туриста этого увидели, заметили, что он часы ищет, напридумывали про него всякого…
- Но… как же это оказалось на странице?
- Ну как, обычно, как… книга-то, она живая, она же слышит вас, вот и услышала, вот и записала мысли ваши… а вы прочитали и решили, что это все правда, что так оно и есть…
- Немыслимо… слушайте, у меня слов нет… а… а это… а исправить можно как-нибудь?
- Да как это исправить, все уже, что сделано, то сделано… Ну вы и устроили… вот, черт, хотел рассказ написать, а оно вон что получилось…