Весна в городе.
Грязная. Серая. Пыльная.
Как любить город, в котором ты живешь?
Как восхищаться страной, если вокруг сплошная серость?
Как?
А никак.
И большинство людей уходит в депрессию.
В неприятие, непонимание, грусть и тоску.
И тут выходит фотограф.
Он спешит на серые улицы города, и его фотоаппарат ищет то, что может сделать людей счастливей.
Я знаю такого фотографа.
На вид он совсем неказист. Очень высокий, худой, с длинным носом и отвисшими щеками. Если бы Буратино повзрослел и не остался бы жить в своей сказке, то он выглядел бы именно так.
Хотя, может быть, это и есть Буратино, который иногда приходит к нам, людям?
Я не знаю.
Но встречаю его очень часто на улице Большевистской.
Вы же знаете эту магистраль в Новосибирске?
Это самая плохая улица, которая есть в этом большом городе. Потому что здесь всегда пробки, люди злые и нетерпимые, а окружающий заводской пейзаж совсем не радует.
Увы, я тут живу, часто хожу пешком по делам, которые не терпят отлагательств, и моим заботам и обязательствам совсем неважно то, что время в этом месте остановилось.
Может, оно и хорошо. Иначе бы я не встретила фотографа.
Да, я увидела его в первый раз именно здесь.
На тротуаре у дороги, где всегда грязно и бесконечно проводятся какие-то ремонтные работы, я встретила этого неуклюжего человека, который, уставившись в объектив фотоаппарата, чуть не попал под машину.
Я потянула его за край куртки, когда он бессознательно ходил по самому краю опасной магистрали. Он смотрел в объектив и совсем ничего не замечал.
Я с трудом вытащила его на тротуар. Он ничего не понимал.
— Что вы делаете? Там был цветок. Его нужно было спасти. Он был один на асфальте.
— Это вас нужно было спасти, — ответила я. — Вас только что чуть не сбила машина.
— Какая машина? Там был прекрасный одинокий цветок.
— Извините, но вы стояли на дороге. Это очень опасно.
Тут только этот странный человек поднял голову:
— Извините, я не расслышал. Что вы сказали?
— Там очень опасно. Посмотрите, вы вышли на проезжую часть.
Странный старый Буратино оглянулся по сторонам. Мне показалось, что он очень удивился, он, казалось, улицу эту впервые увидел.
— Извините, вы правы. Я загляделся в объектив. Я не знал, где я нахожусь. Получается, что вы спасли мне жизнь. Кругом так серо, а я искал хоть капельку красоты.
— Вы тоже не любите начало весны?
— Я, если честно, очень не люблю. Мир становится таким грязным, унылым, в нем преобладают серые краски, даже волшебники в этот период бессильны. Вот я и ищу то, что может хоть капельку украсить мир. На дороге я нашел цветок, который пробивался сквозь трещины асфальта. Мне очень хотелось его сфотографировать и унести с собой. Чтобы подарить потом людям. Я — фотограф. Я могу изменить мир. Добавить красок. Показать то, что не видят другие. Потому я и фотографирую. — Старый Буратино вздохнул. — Пойдемте посидим на лавочке. Я кое-что вам покажу.
Мы спустились по разбитым ступенькам к набережной, которая, как и весь город, еще не очистилась от зимней грязи. Мы долго не могли найти место, где можно было бы присесть. Как и мусорницу, куда мне можно было бы выбросить бутылку из-под воды.
— Странный город. Странный город. Как его любить, если он нас не любит? — ворчала я. — Если любят, то делают так, чтобы было удобно. Подставляют скамейку, если устал, садят цветы, устраивают площадки для детей. А тут все наоборот. Как будто тебя все время провоцируют на плохие мысли и поступки.
Наконец-то совсем недалеко от воды мы остановились. Я все еще продолжала ворчать, потому что мне было некомфортно, скамейка была холодной, а вода в реке такой же серой, как сам город. К тому же там, где обнажился берег, лежали горы мусора и бутылок, которые вгоняли меня в полное уныние.
А фотограф уже опять смотрел в свой объектив, не замечая меня.
— Что тут можно снимать? Сплошная грязь, — не унималось мое недовольное брюзжание. — Что там фотографируете? Что тут можно снимать?
Удивленное лицо Буратино, как я его уже прозвала про себя, повернулось ко мне:
— Посмотрите.
Он присел на краешек скамьи и начал показывать то, что снял.
Я завороженно смотрела на меняющиеся кадры.
Росток, пробивающийся сквозь асфальт.
Льдинка, искрящаяся и переливающаяся на ступеньке разбитой лестницы.
Старый желтый лист, нахохлившийся и грустный, случайно сохранившийся в лодочке качели.
Солнечный луч, отраженный тысячу раз через кусочек кем-то забытого зеркальца.
Удивленная птичка, застывшая на ветке.
А вот и я, рассматривающая проснувшуюся бабочку на серой ветке.
Только это не совсем я. Такого лица, как здесь, я вообще не знаю. Это какая-то другая женщина. Она вся светится от радости и восторга при виде красоты.
Фотограф увидел меня другой, такой, какой я себя совсем не знаю. Точнее, не помню.
Старый Буратино листал передо мной кадры.
Фотографии момента, и среди них была и я.
Но почему я сама этого не видела? Не замечала?
Почему основной моей краской была серая?
Неужели так трудно было присмотреться к земле, поднять глаза к небу, остановиться перед деревом? Позволить себе не смотреть, а видеть?
Как это может быть? Ведь на снимке фотографа я. Но там я другая. И где тогда я настоящая?
Я оглянулась вокруг.
Начиналась весна. В серости разбитого льда, что несла река, появились оттенки синего и голубого.
Темная река, отражая солнце, меняла свой оттенок с черного на дымчато-лиловый.
Небо, освобождаясь от утреннего смога, манило своей бесконечностью.
Проснувшаяся бабочка, что опустилась ко мне на скамью, развернула свои крылья, похожие на те, на которых я, как на ковре-самолете, летала в детстве в сказочные сны.
Мир стал совсем другим.
Я увидела его глазами фотографа. Увидела через объектив, настроенный только на красоту.
А где же сам фотограф?
Его силуэт маячил далеко-далеко.
Выяснилось, что я уже долго сидела одна.
И просто смотрела на мир его глазами.
Оказывается, это так здорово — встретить человека, который видит больше, чем ты.
Мне очень повезло.
Я встретила моего фотографа.
И я решила.
Я тоже стану фотографом.
Ведь чем больше людей будет показывать другим красоту, тем быстрей мир будет меняться.
К лучшему.
Я возвращалась домой счастливой.
Никакая она не серая, эта весна!
Я видела в ней уже сотни оттенков. И много красок. Далеко не серых.
Просто нужно внимательней смотреть.
А главное — видеть.
Вот и все.
--------------------------------------------
Мои книги и истории вы легко найдете в интернете.
Меня зовут Наталья Берязева
Будем дружить?
