Последнее время называть наш дом приютом язык не поворачивается. Приют – это зачастую для сирых и убогих («приют одиннадцати» и «приют комедиантов» не в счёт). У нас, «Ремесла добра», дом. Дом для тех, кто оказался в трудной жизненной ситуации. Попросту без крыши над головой. Но со многими своими бедами. Кто-то живёт почти три года. А кому-то достаточно нескольких месяцев, чтобы решить, конечно же, с нашей помощью, основные проблемы, например, получить документы, или устроиться в дом-интернат. Сейчас, в коронавирусный период, появились у нас и другие люди.
Когда массово закрылись предприятия, многие рабочие оказались в ловушке. Кому-то не выплатили денег, кто-то, работающий вахтовым методом, не может уехать домой. И т.д.
Можно бы рассказать разные истории. Но вот одна.
Платить за хостел нечем. На улице холодный дождь. Где-то надо переночевать в тепле. Это человек со стажем бездомности знает, где можно бесплатно два раза в день поесть, в каком подъезде переночевать. А если у тебя нет в этом смысле никакого опыта? И вообще, весь путь положительный? Из хорошей семьи. Непьющий. Хорошо отслужил в армии, в том числе, и в горячей точке. Получил хорошую рабочую профессию. И не одну. А что с женой не заладилось, так не он первый, не он последний. Дети не пострадали от развода, так как их не было. Так что никаких больших трагедий...
Но вот ты на улице...
Придумал, где можно в тепле выспаться! Электричка.
Только ты не заметил, как изменилось время? Хотел отдохнуть? Получай! Он очнулся от ударов с разных сторон. Били подростки. Сколько их было, он даже не понял. Никак не меньше пяти. Группа. Забыли девяностые? Напомним!
Сломанные ребра срастутся. А телефон со всеми номерами, документы, деньги... Ничего нет. Вот тебе и сума в чужом и уже враждебном городе. А тут ещё ввели пропуска.
Грудь болит. Есть хочется. Дышать нечем. Куда идти, непонятно. Несколько дней мыкался. Даже был недалёк от попрошайничества. Хотя стыдно и страшно... Нам позвонили с места кормления бездомных: выручайте!
Таких ребят у нас сейчас несколько. Из деревень или маленьких городков, где проблемы с работой, откуда их вынес ветер той жизни, о которой многим грезилось 30 лет назад.
Эти деревенские мужики – не побоюсь слова – золотой фонд страны. Они умеют и любят работать. Без лишних слов. Один, выйдя в огород, даже расцвел: «Как в детстве... я – дома».
Даю задание: здесь вскопать, там пересадить деревья, здесь засеять грядки, там посадить картошку. Ещё привести в порядок инструменты, спилить сухие ветки... Думаю, что это ему на неделю. Он серьезно слушает. Потом выдает задумчиво: «Нет. До вечера все не успею». Я в шоке. Сделал за два дня. Без шума и пыли.
Он, и такие, как он, кажется, могут все. Прямо некрасовские мужики! Помните: «Что же, все это народ сотворил?».
В полиции лежит его заявление об утрате документов. Пока не отменили пропуска, не можем даже выехать туда, в Москву. Так и живём. Сейчас пытаемся связаться с родными и успокоить, что их сын и брат жив-здоров. О том, что легко мог пополнить армию бездомных (падать всегда легче, чем подниматься), говорить не будем. Живёт у нас и живёт.
Конечно, он уйдет от нас. Молодой, сильный, умелый. И это правильно. Нам будет жаль с такими, как он, расставаться.
Им бы пахать, растить хлеб и детей, строить свои дома. Помогать людям. А выпало то, что выпало. И несёт по стране тамбовских, ростовских, ярославских и других мужиков. Им порой напоминают что-то типа «где родился, там и пригодился». Мол, поезжай в свою деревню. Но деревень все меньше и меньше. И не их в том вина.
…Они родились в России.
Tags: ЭссеProject: MolokoAuthor: Федяева Татьяна