Продолжение, начало в предыдущем посте
Мы катим по солнечному проспекту и выезжаем из города. Здесь окрестности еще помнят про зиму - даже на расстоянии видно, как холодна земля. Грязь поверхностна, словно изучение английского языка на скоротечных курсах или танцевальная любовь на вечеринке. Кое-где в канавах бело-черный недотаявший лед. За Красным селом начинается бардак русских колдобин. Без них было бы скучно.
- А ты... как его?.. Эрика Клэптона знаешь? - спрашивает Битов и по его интонации становится понятно, что для писателя имя великого гитариста пустой звук.
- Как облупленного! - отвечаю Битову частичную неправду.
Я знаю миф, в котором больше моей жизни и моего поколения, чем англичанина. А мифам не всегда полезно становится реальностью. Когда с опозданием в двадцать пять лет в Россию поехали играть разные рок-стары, то я решил не ходить их смотреть. У меня в голове свой “Rolling stones” и “Deep purple”. В натуральную величину они могут только нарушить юность, засевшую в памяти...
Тем временем мы выкатились на холм, обрывающийся долгим пустым косогором. Незасеянные, а значит и не беременные поля под холмом весело зеленеют под открытым небом. На краю косогора за аккуратным забором находится пригожее кирпичное здание “Дома Надежды на Горе“ - таково полное название реабилитационного центра. Здесь помещается где-то тридцать пациентов, с которых денег за курс не берут, и брать не собираются, рассчитывая на меценатов. Наши же водочно-пивные олигархи больным или сироткам фиг дадут, поэтому на Горе рассчитывают больше на просветленных иностранцев. Мифический Эрик Клэптон теперь. Хотя деньги велели не просить...
Мы заходим в калитку. Тут еще пару машин подкатывает. Большой Митя Шагин с бородой. Целуемся и фотографируемся. Тут же, скатанная из бревен, часовенка. Садимся возле стены, мурлычем на солнцепеке, а Эрика Клэптона все нет.
- Да, - говорю Мите, - опять обманули больного человека...
- Страдающего неизлечимым, прогрессирующим и смертельным недугом, - подхватывает Митя.
Народ ходит туда-сюда. Очумевшие пациенты и с дюжину тех, кто достиг уже душевного покоя, как альпинист Эвереста.
- Мы, понимаешь, - продолжает Митя, - и березку заготовили. Будем ее сажать со стариком Эриком.
- Замечательно! Заложим аллею трезвых героев! А я дома порылся и нашел виниловую пластинку Клэптона “461 Ocean Boulevard”. Это там, где песня “Я убил шерифа”. Буду автограф брать. Первый раз в жизни, кстати.
- Ничего. У Эрика не стыдно.
Мы так говорим, греемся, время идет, а англичанина все не видно. Как-то и забывается он в деревенском русском утре, даже противоестественным кажется его имя в этой обстановке - вон, баба тащится с коромыслом и матерное слово начертано на обломке бетонной трубы. За отсутствием других приезжих знаменитостей народ все более льнет к писателю Битову.
И тут на гору вкатывает “мерседес” средней ценовой категории и останавливается возле ворот. Из машины вылезают трое мужчин - немолодой и большой, молодой и тонкий, немолодой и средний. Они входят в калитку, и им на встречу устремляется директор Дома - кряжистый полувековой лысоватый мужчина с капитанской бородкой.
Мы с Митей продолжаем сидеть, понимая, что визит начинается, думая, однако, что появилась первая, в определенном смысле разведочная машина, а сама “звезда” на подъезде, сейчас выкатит в прожекторах и в шляпе с перьями...
- Пойдем-ка, - говорит Митя, и мы покидаем солнцепек возле часовенки. - Пора начинать руководить процессом.
- Главное, когда появится, Клэптона не кормить, - напоминаю я.
- И денег не просить, - соглашается Митя.
Алкоголики робеют, но подтягиваются тоже. Мы с Митей жмем руки прибывшим, а директор произносит краткую информационную речь, обращаясь в основном к немолодому и среднему. Тот одет в светлые спортивные брюки и куртку с капюшоном. Именно ему рассказывает правду экс-капитан, а англичанин на каждую фразу отвечает:
- Фантастик!
“Так когда же сам Клэптон...” - начинается мысль и я вдруг понимаю, что именно он передо мной и стоит. При рассмотрении вблизи мифические герои меняют облик. Великий гитарист оказался другим, но все равно кайфовым, пускай и с вялым подбородком и мелкими чертами лица. Всяко уж краше, чем губернатор Шварцнеггер или премьер Черномырдин.
- Дорогой господин Эрик! - закончил информационное сообщение директор. - Давай пройдем и осмотрим дом!
Вмести с гостем и алкоголиками мы входим в здание. Директор останавливается возле «древа жизни», на каждом из золотых листочков которого начертана фамилия дарителя. Директор говорит как экскурсовод:
- На одном из листков написано - Юрий Шевчук. Это русский рок-музыкант. Каждый год он играет концерт в нашу пользу.
Похоже, директор решил брать быка за рога и мы с Митей шепчем директору в ухо:
- Денег не просить, - а Эрик восклицает:
- Фантастик!
Продолжение следует... уже завтра!
- Предыдущая глава
- В начало
- Спасибо, что дочитали до конца! Если тебе, читатель, нравится, жми палец вверх, делись с друзьями и подписывайся на мой канал!
Встретиться с автором и задать вопросы лично вы всегда можете в музее "Реалии Русского Рока", все подробности здесь. Также, если захотите, вы можете поддержать музей любым пожертвованием. Благодарю всех друзей Музея!
