— Чего бы вы хотели делать, чего добиться в жизни?
— Хотел бы повидать Стамбул, Порт-Саид, Найроби, Будапешт. Написать книгу. Очень много курить. Упасть со скалы, но на полдороге зацепиться за дерево. Хочу, чтобы где-нибудь в Марокко в меня раза три выстрелили в полночь в темном переулке. Хочу любить прекрасную женщину.
— Ну, я не во всем смогу вам помочь. Но я много путешествовала и могу вам порассказать о разных местах. И если угодно, пробегите сегодня вечером, часов в одиннадцать, по лужайке перед моим домом, и я, так и быть, выпалю в вас из мушкета времен Гражданской войны, конечно, если еще не лягу спать.
Рэй Брэдбери, «Вино из одуванчиков»
Это было похоже на родную Джамбульскую область в Казахстане — каменистые холмы и редкая низкорослая флора, давно высохшая на солнцепеке. Дорога двумя колеями уходила туда, где выцветшее небо касалось земли.
Монгол (а точнее, монгольский казах) Мурат время от времени останавливал свой убитый УАЗ и молча ковырялся под капотом, так что можно было выйти и размять ноги. Я поднял с земли камешек, обтер в пальцах и положил в карман. Пусть будет.
Ехали долго. Попадавшиеся на пути речушки пересекали вброд. Миновали два поселка — невысокие дома, узкие проулки и кафешка, где имелись буузы.
— Сколька нада?
— Двадцать, — ответил я.
— Есть трынацать.
— Давайте все. И хлеб.
Проехали мост через реку Ховд и остановились перекусить. Хлеб в Монголии так себе — везде одни и те же белые батоны, большие, но без особого вкуса. А вот местные буузы (по-нашему, манты) — это вещь. Даже остывшие.
На место — к протоке Сыргаль, соединяющей озера Хотон и Хурген — приехали уже к вечеру. Мурат остановил машину, вылез и сказал:
— Здесь.
— Хариус? — спросил Макс.
— Хариус, — кивнул Мурат, — в реке, в озере.
— Сколько тут над уровнем моря?
— А?
— Высота какая тут?
— Две тыщи, больше.
— Озеро-то глубокое?
— Хотон? Там глубокое, — махнул Мурат рукой вправо и пошел к машине. — На заставу надо. Пограничная зона.
Не моя вина, если со мной случаются такие диковины, которых ещё не случалось ни с кем. Это потому, что я люблю путешествовать и вечно ищу приключений, а вы сидите дома и ничего не видите, кроме четырёх стен своей комнаты.
Рудольф Распе, «Приключения барона Мюнхгаузена»
Палатка поставлена. Кругом никого, только на другом берегу озера белеют несколько юрт. По мере того, как солнце склоняется к горам, становится заметно прохладнее. И тишина, только иногда кричит хищная птица, которая кружит над нами с момента нашего появления здесь.
Макс собирает удочку и принимается таскать одного хариуса за другим, радостно цокая языком. Я достаю из рюкзака фотокамеру и отправляюсь бродить вдоль берега.
Наконец, Макс, немного удовлетворив рыбацкую страсть, решает почистить рыбу на засолку. Он, надев резиновые сапоги, стоит в воде, держит в руках хариуса и что-то вещает, я смотрю через озеро — там, сразу за этими горами, проходит граница с Китаем.
Вдруг мелькает тень над головой. Я невольно присел от неожиданности.
— Ох, ...! — кричит Макс. — Ты это видал?
— Что? Что это было?
— Орел! Меня прямо в руку ударил — бах!! Рыбу выбил — вон она, в воде!
— Да ну?
— Клянусь! — Макс, придерживая кепку, смотрит в небо. — Смотри, что делает!
— Боевой разворот выполняет. Ты давай поосторожнее как-то, — нервно смеюсь я.
— Да кто же знал... — Макс берет другую рыбу, стараясь не выпускать хищника из поля зрения. — Какой наглый, а! Непуганый монгольский орел.
— Как он тебя когтями-то не порвал...
— Вот то-то и оно!
---
Подписывайтесь и оставляйте лайк, если понравилось. Автору важно чувствовать вашу поддержку!
Начало здесь: "Великий монгольский поход: таможня"
Видео: Кормим рыбой монгольского орла