Прости, отец, что сообщаю редко
О том, как я живу и как идут дела.
Все как и прежде: ставлю я отметки
И над тетрадками “колдую” дотемна,
Прислушиваюсь к дочкину дыханью
И к завыванью вьюги за окном
И думаю, какие испытанья
Готовятся судьбой мне на потом.
И хоть давно меня зовут по отчеству,
С тобой я в детство снова возвращусь,
И о своем смолчу я одиночестве,
Чтоб и тебя не охватила грусть.
Прости, отец, теперь ты стар, ты сед,
Но никогда о помощи не просишь.
Оставило жестоко время след
На теле, на душе, и как порошей
Засыпало, отец, твои виски,
И писем ждешь моих ты все тревожней.
Я знаю, ты страдаешь от тоски
И думаешь: “Ведь написать-то можно!..”
Прости, отец! Ведь я все понимаю
И все-таки опять тебя прошу
Поверить мне - я снова обещаю,
Что завтра непременно напишу.