..."Каждый, наверное, пробует писать стихи в 17 лет, но не каждый становится поэтом. «Прощай» одно из первых стихотворений Иосифа Бродского, которое он написал в 1957 году, когда работал простым рабочим в геологических экспедициях. Несмотря на короткие фразы, неполные предложения, смысл произведения получился очень глубоким, а впечатление, которое оставляют после себя строки – грустное.
Иосиф Бродский «Прощай»
Прощай, позабудь и не обессудь.
А письма сожги, как мост.
Да будет мужественным твой путь,
да будет он прям и прост.
Да будет во мгле для тебя гореть
звёздная мишура,
да будет надежда ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели, снега, дожди
и бешеный рёв огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен бой,
гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех, которым с тобой,
может быть, по пути. "
Всё что было напечатано выше, с одного интернет издания, автора не нашёл, звеняйте. Лишь в заглавии к статье я добавил вопросительный знак, вместо точки.
Почему я решил вставить свои 5 копеек. Ребята, не могу понять, либо я не с той стороны читаю или в моей голове слова не так стыкуются. Если б только один этот стих и прочёл бы но больше 5 стихов не осилил. Говорили, что они, вроде, как из лучших. Возможно, я всё таки принадлежу к очень старому, ну очень иному поколению.
Да, не могу принять "Черный квадрат" г. Малевича, абстракционизм, современное искусство в театре, где из декорации на сцене может одиноко стоять унитаз, и нас будут убеждать, что это одна из лучших постановок " Гамлет". Не могу принять этого.
Возможно Бродский И.А. и "глыба", не спорю, возможно он был хорошим парнем, не знаю, не был знаком, но как поэт, для меня - он просто поэт. не хуже и не лучше. А мне почему - то нравится такой стих, другого поэта:
По зелёной траве я устало бреду.
Что вокруг? Я не вижу, иду как в бреду.
Есть ли люди, машины? Мне не понять.
Даже если и есть, не хочу больше знать!
Где я? Сколько пришлось мне пройти?
И хоть кто-то б окликнул: - Эй, погоди...
Но никто не посмотрит, не позовёт.
И на помощь ко мне никогда не придёт.
Те, что были, друзьями, - тихо ушли,
Словно, милые сердцу, грибные дожди.
Стопка стареньких писем, фотографий альбом
Вот и всё что согреет мой маленький дом.
