Приехал приятель из Москвы – оголтелый. Прыгает вокруг. Глаза блестят, словно у бельчонка.
– Надо, – говорит, – ваш дедовский дом продать, олигархов в провинцию потянуло...
– Предки наши, – объясняю, – на этом месте пять веков жили...
Поспорили: ему – деньги главное, мне – память.
Неужели продадим?..
Горько на душе от этой мысли.
Юность
Шелестит на холме муравьиная трава, словно руно серебристого агнца. Смотрит на меня краса-дерево, а в длинных волосах – листья узкие.
Ищу гармонию, ищу любовь.
В детстве думал, что юность живёт в лесу за пригородным полем, а теперь уверен, что юность – везде: от искристой травы под окном до звёзд-бусинок.
Надену на твою шею рябиновые бусы, не носить мне их уже. Не по возрасту.
Европейский ремонт
В нашем городке вокзалу сорок лет, высокий, просторный, светлый. Стёкла толщиной в палец, три урагана выдержали. И вдруг удумал местный глава, что нужен вокзалу евроремонт.
Добротные стёкла на прозрачный пластик заменили, к потолку какие-то серые квадраты подвесили, даже не приклеили.
А тут, на беду, в ноябре разгулялась снежная буря. Пластик вышибло первым ударом, кружил он над базарной площадью, как смог над Пекином. Плитка с потолка осыпалась, словно Мамай прошёл.
Водители автобусов смеются, потому что у диспетчера на голове снег целый день не тает.
Далеко ещё Европе до нас. Ох, как далеко. Дальше – только до Пекина.
Добрые люди
Задумался, стоя на пороге Дома культуры. Люди идут – разные: красивые, некрасивые, худые, толстые, хромые, горбатые, стройные... Кто с корзиной, кто с рюкзаком. Один похож на варёного петуха, другой – на Петра Первого.
Весело мне на людей смотреть.
И вдруг – озаряет меня странное чувство: люблю их всех, до последнего, каждого встречного, каждого прохожего...
Добрые люди, дай Бог вам спасения.
Tags: Проза Project: Moloko Author: Шендаков Андрей