Задал себе странный вопрос: «Где я?..» Сижу возле окна, а сам летаю в облаках – от сухой коры под ольхой до пульсаров-всполохов. Пытаюсь постичь Вселенную.
Не по зубам Вселенная. Возвращаюсь домой, а над садом – волшебница радуга, возле лужи собака сидит на цепи, любуется собой, словно в зеркало.
Нет, не там я, а здесь – по вечерней росе иду.
Ничего нет краше Земли-матушки. Не встречал пока.
Запахи
Собирал недавно сливы, сидя на крыше сарая. Спелые плоды сами ко мне в корзину прыгали. Надломилась ветка. Закружился запах сливовой коры, и я – вместе с ним, в детство.
Жена мне руками с земли машет, а я вижу в тумане, как мой дед бороду бреет. Повеяло одеколоном, пеной, печной сажей, дымком сливовым, ледком из колодезного ведра, берестой.
Много запахов, но есть – родные, вечные.
Красота
За моим окном – локоны берёзы в утреннем инее. Серебрится её ствол, точно Млечный Путь.
Сосед стучит за стеной молотком, а я – поплыл, вспоминаю: когда же в первый раз я такую красоту увидел?..
Вспомнил. Давным-давно. ...Снег хрустит под ногами. Отец меня в школу ведёт. Тогда-то я и догадался, где красота, а где – так, суета сует.
Неправильно мы все-таки живём. Каждой секунде радоваться надо.
Цвета
В школе, где-то классе в четвёртом, взволновал нас один вопрос: «Какой цвет любимее?..»
– Оранжевый! – кричит Олег.
– Зелёный, – признаётся Света.
– Синий, – говорю я, – потому что небо синее...
Спрашиваю теперь. Не могу ответить. Все цвета любимые, даже хаки.
Критика
Дал одному престарелому критику стихи на рецензию. Три месяца ждал, думал, что его самого уже давно ощипали...
Нет. Одумался, пригласил.
– Ты пишешь мастерски, – говорит, – как семидесятилетний мэтр, но тебе ещё рано так писать... Пиши хуже.
«Надо же, – подумал я, – каков индюк...»
По этому поводу Пушкин ещё двести лет назад сказал, что поэты талантливые появились, а критики пока нет.
В общем, так всё и стоит на одном месте.
Настроение
На улице хуже, чем в промокшей медвежьей берлоге. Слякоть, мгла. Река с пеной на бетонном уступе моста бьётся в берег, точно из своей шкуры хочет выпрыгнуть.
Грачи роем пикируют над собором.
Машины бросают грязью и в прохожих, и в придорожные клумбы, перекопанные под зиму.
Кто-то ругается, кто-то ворчит, а я иду спокойно, уверенно, ровно, даже улыбаюсь.
У меня – хорошее настроение, потому что каждый день – с нерукотворным миром. И с Богом.
Tags: Проза Project: Moloko Author: Шендаков Андрей