Золото
Ранняя осень. Над тротуаром летят первые жёлтые листья, танцуя, словно огоньки костра.
На остановке – я и две незнакомки. Одна – в дорогих кожаных сапожках, напомаженная, с золотыми кольцами и серёжками, другая – без косметики, худенькая, в сером пальто, без единого перстенёчка. Одна смотрит гордо, высокомерно, с запросом, другая – скромно, боязливо, молитвенно вдыхая сырость редеющих крон.
В её бледно-кофейных глазах отражается танец осенних листьев.
Истинное золото.
Весточки
Закружился в подворотне северный ветер. Разыгралась метель-крестница. Потемнело вокруг, хоть глаз выколи.
На моё окно спорхнули две синицы и стучат в стекло.
К чему?..
Пора в дорогу. В автобусе холодно, на остановке замёрз пуще волчьего хвоста. А на работе – неприятности, начальница посмотрела на меня по-змеиному.
Разболелся, слёг, закручинился...
Вот вам и весточки.
Покос
Пахнут сладким соком спелые травы – от оврага до вечернего зарева. Оживает душа в мягком клевере.
Месяц серпом повис на раките-вдовушке.
Вышли мужики к лугу, скользят бруски по отбитым лезвиям, падают к ногам росы алые, словно ягоды.
Отражая небо, течёт по траве душа, а по небу – млечный сок.
Расплывается закат, уносит покос капельки души ко Всевышнему.
Океан
Роща на холме. Сидим, выпиваем. Костёр потрескивает, сырок в траве под обветренную краюху спрятался...
Вижу – вдалеке облако, высокое, холодящее, а вокруг него – свинцовое марево: айсберг-небосвод окропил вечернюю мглу льдинками.
Движется океан над землёй. Тихо, словно перед бурей.
Калина
За огородом – овражек, рытвины от окопов ещё с войны остались, а в одном из них – калина.
Шумит, ветвями машет, точно разговаривает.
Сорвал ягоду – потекла по рту горечь лютая, такая, что молоком не запьешь.
Кровь земли, кровь солдатская...
Растёт за огородом калина на людских костях, зазывает путника.
«Зелёный дух»
Разыгралась малышня на окраине села, возле Семёнова сада: ветви гнёт, яблоки тянет, по траве катается, шумит.
Дед Семён строг – сухой, с седой бородой до пояса, жилистый.
– Не шумите, – говорит, – в саду зелёный дух живёт.
– Какой дух, дед Семён? – спрашивает малышня.
Молчит, бороду чешет. Сам не знает.
– Семён, Семён – зелёный дух! – закричала малышня, засверкала пятками.
Дитя
У меня родилась дочь. Крохотное дитя. Смотрю на неё и понимаю: это же почти я, только маленький.
Как всё-таки здорово. Я снова стал ребёнком.
Tags: Проза Project: Moloko Author: Шендаков Андрей