Быть сильным — такое несчастье,
Такая дурная беда.
Тебе выражают участье,
Но чтобы помочь — никогда.
Болтают друзья меж собою,
За чаркою, праздничным днем:
— Его не свалить и гурьбою! —
Мол, разум и сила при нем.
И ты, испытавшая горе,
Огонь, пепелящий меня,
Киваешь согласием в хоре,
Мой разум и силу ценя.
Я проклял и разум, и силу,
Я знаю: в недобром году
Внезапно и молча в могилу,
Никем не утешен, сойду.
И кто-то вздохнет осторожно
И выскажет нежности пыл:
— Ему позавидовать можно,
Он впрямь
несгибаемым был!
И полдень взлетит, голубея,
К зениту на крыльях тугих.
...Нет, я не сильней, не слабее,
Я — только стыдливей других.
Встречая неправду привычно,
Я время и жизнь не корю.
И там, где молчать неприлично,
Я слово свое говорю.
* * *
Не смогу разлюбить, хоть убей,
Потому что родился не черствым.
Эту
синюю
сонность
степей,
Эти звёзды, берёзы и вёрсты.
Самолёт, паровоз ли, такси
Наплывает внезапней крушенья.
И недаром вовек на Руси
Выше господа бога – движенье!
Кувыркается ветер во ржи,
Голосит над болотами чибис.
Ну скажи мне,
скажи мне,
скажи,
Где бы мы доброте научились!
Ни одной не запомню страны,
Ни одной не пойму я державы.
Мне ведь даже в могиле нужны
Только наши поля и дубравы.
Словно в речку, войду я в траву,
Тихо трону ладонью ромашку.
И почти, как в бреду, разорву,
Переполненный счастьем, рубашку!
Автор: Валентин Сорокин
Книги Валентина Сорокина здесь и здесь
Книга о Валентине Сорокине здесь