История первая. "Зимний этюд".
На этюды я обычно выбираюсь в марте-апреле, и хожу до октября. Был случай, когда я писал на улице в ноябре, и уже было ощутимо холодно. Зимой на этюды, понятное дело, я не хожу, прежде всего, из-за минусовой температуры. А ещё зимой бывает сильный ветер...
Но однажды, в один прекрасный солнечный день января, температура воздуха была чуть ли не плюсовая, это меня ободрило, и мне вздумалось "открыть сезон".
Собирался я недолго: этюдник со всем необходимым постоянно наготове.
Я решил сходить на берег Волги, в бывшую воинскую часть, благо там живописные места, что-то вроде парка. Это примерно в километре от моего дома.
Придя на место, расположился, как положено: установил этюдник, стал набрасывать композицию. Погода не предвещала неприятностей.
Но январь коварен. Скоро небо заволокло тучами, ветер стал усиливаться, а потом превратился чуть ли не в шквал. Одной рукой я держал этюдник, чтобы его не опрокинуло, а второй, с кисточкой, всё же возил по палитре и самому этюду.
Но порыв ветра вскоре прекратился, я вздохнул облегчённо, но, как позже выяснилось, тишина воцарилась ненадолго...
Очень скоро шквал повторился, а потом ещё, и ещё! Так было не один раз, и во время этих шквалов мне приходилось всё время держать этюдник, становясь порой в не слишком живописные позы.
Помимо всех этих неприятностей, у действа оказались и свидетели: во время одного из подобных порывов ветра (и моей борьбы с ним) пара пенсионеров лет семидесяти не торопясь продефилировала по дорожке за моей спиной. "Такие же отчаянные!" - подумалось мне. Интересно, что подумали они.
Дописав по-быстрому работу, и подождав затишья, я собрался и, не мешкая, ушёл домой. С тех пор в январе я на этюдах не бывал.
История вторая. "Замешательство".
К нам каждый год приезжают иногородние художники, они пишут наш живописный город, и оставляют какие-то картины в дар.
Однажды был такой вот пленэр, во время которого в Выставочном зале была небольшая суета, видимо, там проводилось мероприятие. Я там помогал, и в один момент меня отправили наверх за какой-то мелочью, чуть ли не за ножницами. Захожу я на этот чердачок, и вижу там "немую сцену" - сидят пять или шесть бородатых мужиков, художников, а между ними - небольшой столик, заставленный бутылками. И все почему-то вопросительно смотрят на меня. И молчат. Потом самый старший из них спрашивает: "Ты нам закусь принёс?"
Вот это было замешательство!
ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА КАНАЛ, СТАВЬТЕ ОЦЕНКИ!
