- Мне, пожалуйста, один до Памплоны на семичасовой поезд, - говорю на английском испанскому мужчине средних лет в билетном окошке вокзала Barcelona Sans. Слишком ранее утро, 2 сентября - вчера кому-то было в школу, мне - сегодня в самый первый класс Камино де Сантьяго. Первый шаг - добраться до официальной стартовой точки Пути.
Мужчина сосредоточенно стучит по клавишам, смотрит на меня и отрицательно качает головой.
- Так, а на другое время?
И на другое время качает головой.
- Сегодня на поезда в Памплону мест нет, - или что-то такое, потому что по-испански я не понимаю, а по-английски он не говорит.
Как нет, - говорю, - мне же надо в “Сэн Жжжж Whatever Frenсh Town I Can’t Pronounce”, - говорю и показываю на рюкзак, как бы намекая, что я паломник.
Мужчина снова смотрит на меня строгим и немного вопросительным взглядом из-под очков в не менее строгой строгой оправе. Я пытаюсь повторить название французского города - его лицо даже не пытается измениться.
- Are you going to Saint-Jean-Pied-de-Port? - громкий, хрустящий как начос, женский голос разрезал мутную тишину утреннего вокзала у меня за спиной. Оборачиваюсь, вижу двух женщин с рюкзаками и улыбками.
- Yeap, говорю, именно. А вы? - показывают на рюкзаки, мол, какие могут быть сомнения.
В Памплоне мы оказались в тот же день к обеду. К ужину - на юге Франции, в Сэн-Жане, чтобы на следующий день в 5:30 утра встречать первый изматывающий рассвет в Пиренеях.
Говорят, Камино де Сантьяго пройти в одиночку невозможно. Путь всегда будет посылать людей: кого для разговоров, кого для того, чтобы поделиться едой, кого заклеить мозоли, кого - просто обнять.
Первые две недели я думала, что не буду привязываться ни к кому. Буду идти одна, сильная, независимая (всё как полагается). Но когда, вопреки разным скоростям, планам остановок и прочим условностям, я снова встретила моих первых Камино-ангелов Бэт и Шилу - в Бургосе, один из главных cheesy-постулатов Пути (да и жизни вообще) наконец-то обрёл смысл: хочешь идти быстро - иди один, хочешь идти далеко - иди с друзьями.
Мой Путь Сантьяго начался не в Сэн-Жан-Пье-де-Порте. Не на вокзале в Барселоне, где я встретила своих первых попутчиц. Не начался он и в моей съёмной московской квартирке в районе Аэропорта, где однажды ночью я в кровати нашла книгу “Дневник мага” Паоло Коэльо. Я хотела бы сказать, что он начался за 8 месяцев до этого, когда моя йогиня рассказала о существовании Пути - но и это будет неправдой. Как неправдой будет сказать и то, что всё началось с Tinder-знакомства с романтичным перуанцем по имени Сантьяго. Да, он присылал мне на рассвете стихи Пабло Неруды, задавал вопросы о самом главном и терпеливо слушал мои песни на языке, который он никогда не выучит. Но не с него начался мой Путь. А начался он (какая нелепица) - с сериала. Только об этом потом.
