Мир качается вправо.
Потом влево.
Потом снова вправо.
Автобус идет юзом, юзом, тормози-тормози-тормози, не-ет, не тормозит, срывается с мос… постойте-постойте, как это, срывается с моста, этого быть не может, это же я в нем еду, это же…
А вот может.
Мир кувыркается. Вжимаюсь в сиденье что есть силы, сколько раз представлял себе в бегстве, вот едем мы в автобусе, вот ка-ак, автобус перевернулся, вот ка-а-ак, мы все в реку упали, и выплыли все, или я всех спас, а мне медаль дали…
Нда-а, в реальности оно как-то невесело получилось…
Кто-то визжит, женщина какая-то, д не одна, сколько их здесь…
Гр-р-о-х-х-х – вздымается стена воды.
Бью по стеклу, сильнее, сильнее, сильнее, тьфу ты, черт, разбивайся уже…
Хруст.
Падаю в воду, вода обжигает холодом.
Взмахиваю руками, плыви уже, плыви, ну же, ну же, ну, кто-то тянет ко мне руки, н вижу, не замечаю, мда-аа, вот тебе и всех спасу…
- Держитесь… держитесь!
Кто-то протягивает мне руку.
Оттуда.
С берега.
Хватаюсь, хвата…
Вижу его лицо.
Хищное лицо, бородка клинышком….
Воспоминания наваливаются все разом, вижу его в памяти, за рулём машины, которая подрезает наш автобус, вижу, как он выворачивает руль, и, черт побери, он сделал это не случайно…
Подтягиваюсь на парапете, голос школьного физрука в памяти, так подтягиваются пенисонеры-инфарктники…
Он подхватывает меня.
- Живы? Ну хоть кто-то выбрался… пойдемте… согреетесь… обсушитесь…
Отскакиваю от клинобородого, ору на всю улицу:
- Это он! Это он автобус подрезал!
Клинобородый таращится на меня:
- Да что говорите такое, вы…
Мой голос меня не слушается, еле выдавливаю из себя:
- Это он! Это…
Что-то происходит.
Да нет, ничего не происходит, стою посреди улицы, сжимаю газету, кажется, только что купил, перелистываю, сегодня в 11:11 по местному времени на проспекте Славы с моста упал автобус, выживших нет…
Не понимаю, как выживших нет, а я что же, а я… оглядываю себя, отчаянно ищу трупные пятна, нет, ничего, делаю вдох, ничего, дышу, сердце бьется…
Листаю газету. Останавливаюсь на фотографии дома, парящего над городом, снова перечитываю то, что уже и так наизусть знаю – Летающий Дом магната Ковалевского остановился в нашем городе…
***
- Можно?
- Входите, входите. С чем пожаловали?
- Понимаете… я хочу дом.
- Вот что мне нравится в людях, так это скромность. Нет, им квартиру уже мало, им дом подавай.
- Да нет, вы не поняли. Я хочу летающий дом. Чтобы он на воздушной подушке летал. Над морями, над океанами. Останавливался в городах. Иногда становился невидимым.
- Очень интересно. А вам не кажется, что это… несколько… невозможно?
- Что невозможно, мы в книжке или не в книжке? Это в жизни невозможно, а на страницах книги всё может быть. Дом… на воздушной подушке. С управлением. С плащом-невидимкой, у военных такие бывают, я видел.
- Это всё придумать надо, рассчитать…
- Ну, я придумаю, рассчитаю.
- Вы что, инженер?
- Ну, предположим, инженер. Это же в жизни надо пять лет учиться, а в книжке напишут – он был инженер, и готово. Он разработал летающий дом… Ну, пару бессонных ночей можно описать, пару неразрешимых задач, внезапное озарение…
- Ну, это же нужны приклю…
- …будут, будут приключения, обязательно. И похищать этот дом у меня будут, и куда-нибудь в открытый космос он улетит, и в шторм попадет, и военные действия всякие будут…
- Гхм… ну, хорошо, заявочку вашу примем… Мы с вами свяжемся.
- Это значит – нет?
- Это значит – мы с вами свяжемся.
***
- Разрешите, я вас всё-таки утоплю.
- ???
- Разрешите… я вас утоплю.
- !!!
- Но потом спасу… обязательно.
Допиваю виски, вернее то, что мне дали под видом виски, этим виски можно раковины чистить, вот что я вам скажу.
Итак, допиваю.
Смотрю на собесе… не-ет, в собеседники я его не брал, я его вообще сюда приглашать не собирался.
- Разрешите, я вас всё-таки утоплю.
Узнаю.
Узкое, хищное лицо.
Бородка клинышком.
Оглядываюсь, думаю, звать охранника, или сразу бить морду сидящему напротив.
Вскидываюсь:
- Мне вас в полицию сдать, или как?
Ухмыляется:
- За что же… в полицию?
- А автобус кто потопил?
- Какой автобус?
- Так вот же… - открываю газету, замираю, черт, а где статья, а статьи нету…
Нету.
- Но…
- А всё, главу переписали… так вот… разрешите, я вас снова… утоплю?
- Нет уж, увольте.
- Ну, должны же вы как-нибудь попасть ко мне в гости…
Фыркаю:
- Всю жизнь мечтал.
- Мечтали. Ну вот, мечта ваша сбудется. Только...
Замирает.
Задумывается.
- Вот что… вы по грибы ходить любите?
- С вами не пойду.
- Да я вам и не предлагаю, я вас спрашиваю: любите?
- Мой конек.
- Ну вот. Вы в лес пойдете и заблудитесь…
- Боже упаси…
- …я сказал, заблудитесь. Да не бойтесь вы, поплутаете малость, а я вас спасу. В гостях у меня побываете.
- Всю жизнь меч…
- …мечтали.
Он называет адрес.
Понимаю – и правда, мечтал.
***
- Алло.
- Мы по поводу заявки вашей… про дом.
- Да? И как, согласны?
- Согласны-то согласны, только тут такое дело… рассказчик нужен.
- Кто?
- Рассказчик. Ну, понимаете… по законам жанра должен быть кто-то, чьими глазами читатель будет смотреть на ваш дом.
- То есть, это мне родственника какого-нибудь завести?
- Да нет. Посторонний человек должен быть.
- То есть, это мне постороннего человека в дом пригласить?
- Ну… в общем-то, да.
- Репортера?
- Слишком банально.
- Любовницу какую-нибудь?
- И что вы, блондинке устройство воздушной подушки рассказывать будете? Нет, я ничего не говорю, у меня жена вон квантовую физику преподает… я экзамен завалил, на пересдачу пришел, думал, там дед старый сидит, песок с него сыплется, тут выходит барышня, грудь вперед самой барышни входит… я тут не то, что физику, имя своё забыл, она мне втолковывает, ну вот, смотрите, мюзон в атом дейтерия добавляем, и орбита атома меняется… Это я о чем? А, ну да. Оно, конечно, всякое бывает, только лучше уж кого-то, про кого читатель сразу поймет, умная голова этот рассказчик…
- Родственник какой-нибудь… дальний. Вот, брат у меня был, потом умер, а у брата сын остался, племянник мой… лет десять ему.
- Ага, и в воздушных подушках только так шарит.
- Да вы молодежь нашу не знаете, там и в три года побольше нас уже в технике секут…
- Нет, всё равно как-то… не то.
- А вот… давайте человек в беду попал, а я его спас. И к себе пригласил.
- И чего вы, каждого спасенного обычно приглашаете?
- Ну а если он там, в воду упал зимой или там осенью, закоченеет как собака?
- М-м-м… ладно… будь по-вашему…
***
…после того, как хозяин показал мне устройство воздушной подушки, я задал вопрос, который не давал мне покоя уже второй день:
- Вы сказали, что ваш летающий дом неуязвим для радаров…
- …именно так.
- …но как же тогда на это смотрят службы безопасности?
- Не беспокойтесь, я уже говорил со службами безопасности многих государств… можете не сомневаться, они дали согласие…
(страница оторвана)
- …я вот что заметил… вот у вас тут были люди из службы безопасности…
- Да, я говорил об этом.
- А вот я посмотрел… вот офицер Американской службы безопасности, который вам подпись на разрешении ставил… что дому вашему можно над страной летать…
- И что с ним?
- А он пятнадцатого мая умер.
- Вот те на…
- Застрелили его. Десятого у вас в гостях был, а через пять дней…
- Что поделать… наша служба и опасна, и трудна…
- …а подпись его пятнадцатого стоит. Потом вот… полковник ФСБ…
(страница оторвана)
- …я вот что заметил… У вас до меня другой гость был…
- Да много у меня гостей было, дом-то не простой, всем интересно.
- Да нет. Я тут старые записи посмотрел в черновиках романа… до меня еще человек был… и записи про него как-то странно обрываются, когда он узнает, что к вам люди из служб безопасности приходили… а потом они умерли все.
- А вы умный человек, как я погляжу… и в то же время очень глупый…
(страница опять оторвана)
- …. Да нет. Я тут старые записи посмотрел в черновиках романа… до меня еще три персонажа были… и записи про них каждый раз как-то странно обрываются, когда они узнают, что к вам люди из служб безопасности приходили… а потом они умерли все.
- А вы умный человек, как я погляжу… и в то же время очень глупый… не догадались, что с ними случилось?
- Убили вы их всех…
- Ну, вот видите, вы и это поняли.
- Это вы что-то с этим домом замышляете… спецслужбы вам разрешение не дали, а вы их всех…
- Да вы прямо гений. Только вы одного не учли… про Синюю Бороду читали?
- Да вы не думайте, я вас не сдам, я же…
(и опять страница оторвана)
- …хозяин…
Смотрю на секретаря, а что такое, а что, уже утро, смотрю на часы, да нет, вроде в три часа ночи утра не бывает. Отчаянно вспоминаю, куда и зачем направлял дом, никуда и низачем не направлял, как стоял он, родимый, на холме под Лондоном, так и стоит…
- Хозяин… вы тут человека к себе в гости пригласили…
Вспоминаю гостя-рассказчика.
- А у нас что, горничной нет уже? Без меня полотенце или трусы чистые подать некому, или что ему там надо? Меня надо будить, чтобы показать ему, где у нас туалет?
- Да нет… он про предшественников своих узнал…
- Так отправили бы его за предшественниками. Или у нас уже печь не работает?
- Так вы уже убили его.
- Не помню.
- Вот именно. Не помните. Потому что он вырвал страницу, где его убили.
- Ничего себе… силен. Он у себя сейчас?
- У себя.
- Поговорим с ним, что ли…
- Может, лучше написать про него, что мы его убили?
- Может, и лучше…
***
Сжимаю рукопись.
Жду.
Понимаю, что бой предстоит нешуточный.