Я не люблю рассказы. Вот только разогналась, привыкла к героям, разобралась в сплетениях событий – оказывается, всё. Не картина, а фрагменты.
Возьмём «Изнурительные три недели» - десяток страниц, а люди начали серьезные отношения, строили их «из того, что было», потом расстались. Ха! И ты переворачиваешь страницу – и там уже новый рассказ и другие люди. Подождите, кричу я, а как же сотня страниц рефлексии, а описание дальнейшей жизни – ее без него, а его без нее? А как же новая встреча лет через –дцать? А дети – что, детей ни у кого не было, что ли? И внуки их потом не встречались? Не находили обрывки писем? Не чувствовали загадочной связи с незнакомцами?
Нет, все-таки мой жанр – роман, этакая семейная сага на тыщу страниц. Чтобы с чувством, с толком, с расстановкой, со скелетами в складках старинных платьев и с жемчужинами, закатившимися под половицу.
А Том Хэнкс – все равно талант. Умница и звезда. Может, еще напишет роман про Анну и Стива Вонга.
P.S. Можно я не буду упоминать пишущие машинки? Да, они в каждом рассказе.
