Ну в чем твоя тяжелая вина,
За что так жестко жизнь тебя карала?
Суровая, нещадная война
Украла твою молодость, украла!
А после – разве было до красот? –
Стирай, вари и дом держи в порядке,
Дрова руби, выпалывай осот,
Окучивай картофельные грядки.
Молись, чтоб детям Бог удачи дал,
Чтобы мечтали, радовались, пели…
А слезы – их никто и не видал, -
Они в твоих глазах перекипели.
Года бегут как волны по реке,
А сердце как платок по ветру бьется.
Любой непосвященный по руке
Судьбу твою прочтет – не ошибется.
Осенний цвет зима сожгла дотла,
Лишь в печке угли меркнущие тлеют…
Я знаю, как душа твоя светла.
Но волосы – зачем они светлеют?
* * *
Те, кто пряли рождения нашего нить, -
Как во многом и важном от них мы зависим!
Что забыть-схоронить, что сберечь-сохранить,
Чтоб подняться к далеким и радостным высям?
Испытанья на головы наши падут,
Будет сладко, тревожно, прекрасно и жутко.
Наши судьбы от нас никуда не уйдут, -
Между прошлым и будущим нет промежутка.
Время строить, бороться, дерзать и любить,
Наслаждаться покоем и ясной погодой…
Я живу. А меня ведь могло и не быть –
Моя мама рожденья двадцать первого года.
Ещё рассказы этого автора здесь Author: Нина Стручкова