Яблоневые цветы из розовых рубашек. Распускаются так, как будто это последний день их жизни, последнее цветение. Вот так и мне хочется рассказать о том, как я тебя люблю: ликующе-безнадёжно! Что бы я не написала, мне не повторить застенчивого, сладкого и чистого аромата этих цветов, торопливого жужжания пчёл, синь ещё холодного неба, ясные, прямые, неиссякаемые лучи солнца, от которых вспыхнули на земле пронзительно-жёлтые цветы одуванчиков... «И на этой, на земле огромной, счастлив тем, что я дышал и жил».
Не написал Есенин, что счастлив тем, что повидал свет – Париж и Нью-Йорк, что знал славу, что близко был знаком с сильными мира сего! Он написал про то, что чувствую сейчас я: про зелёную траву, про одуванчики, про деревенский дом, про своё страдание… Литература – огромная роскошь. Красоту и богатство чувств могут себе позволить лишь избранные.
Он, Есенин, говорил не от «элит», не от «железного Миргорода», а от самых заветных чувств каждого из нас. «Счастлив тем, что целовал я женщин…»
Вот и меня поцеловал этот вечный юноша, вестник любви, это его строки я переписывала в зелёную заветную тетрадку. Я знала их наизусть, но всё равно переписывала – чтобы они всегда были у сердца.
«Ах, Есенин, в груди застревают слова…» Как же можно было срезать этот золотой цветок? А потом прятать его, плевать на него, вешать ярлык пьяницы, дебошира, «богемы»…
Эх, Россия! Темны твои пути.
Статья о поэзии Сергея Есенина "Зреет час преображенья" здесь
Книга "Мы всё ещё русские" здесь